Печален ты...О,не грусти мой свет:ты молод и хорош необычайно,
в твоём со-знании,в очах прекрасных-тайна,
она воздушная и легкая,с копной агатовых волос
кудрями вьющихся до плеч и ниже...
В больших глазах чернейшего застыли жемчуга глубины
а в них печаль Любви к тебе и где твоя тотчас же отразится.
Что делать мне?А ничего-садиться
писать стихии волшебный голос глубинный и водопадом
любоваться бирюзовым сходя под марево искрящейся воды
что разлетается туманом прихотливым
свиваясь в буруны из белой пены.
Я вижу,что не видишь ты,но...недалече твоё прозренье.
Всё сокровенное в печатях неги нежной -
прикосновеньях легких и воздушных-каких не смею даже описать
А далее-безмолвия печать,ведь ты не видишь даже облика в тумане
брызг из расколовшихся сапфиров.
ОНА ПРЕКРАСНА-ЭТА КРАСОТА.
Достань картину из мира зыбкого,что рядом и безмерно далеко
где мы похожи обликом твоим,как капли-близнецы из водопада
где стала я не ниже,но стройней,лицом бледней и вроде глаже
но не моложе-не хочу я быть моложе
пусть молодость твоею будет всё же.
Ведь я же вечно молода,с душею вечной в пене млечной,а зеркало...
не так уж важен его ответ и приговор холодный-
это просто амальгама.
Как в пении дыхание важно,чтоб с голоса принять,а не прочтенья
как в вдохновенном пеньи.Ты волновался на себя сердясь за это.
Взгляни вокруг,нырни до глубины и через холод вод
в прекрасный попадаешь грот.
И там прочтешь меня,как книгу,в которой буквы живут и движутся
всё время изменяясь и полетая к тебе цепочкой золотой смешливой
под голос музыку находят и уже под кожу проникая-
дызание сбивают-сердце обвивая.
И важно произнести не просто слово-слог.
За амольгамой вижу магму в этом слове-нам принадлежащем.
Тебе неловко в чужом лице,в ресницах до земли и в парике
покрывшем прекрасные,густые волосы,но не смущайся-
ты хорош во всем,ведь это маска,а под нею-ты
всей силой обаяния владеющий теплом...нет-не теплом,а жаром.
И публика кричала от восторга и тысячи сердец к тебе летели в упоеньи.
Вдали от них одно моё пылало и переливалось магмой...
И я кажусь сама себе красивой.
Рывком к поэзии у Данте(он признавался)была любовь к прекрасной Беатриче
и я к нему же прихожу:будь мой учитель.
Пока я ничего не написала достойного тебя
и,может быть,не скоро это будет.И будет ли?
Хочу,чтоб было.Иначе жить в любви-зачем?
когда достоинство твоё и красоту я не смогу воспеть
хоть шепотом,хоть в тайне,чтоб знали я и ты
а больше нам никто не нужен право...
не так ли вдох-новение моё?
А между нашими губами упорно стояла пелена желания,
но скрытого в груди,где сердце,а не эрос.
И до пяти не сосчитать успеть,когда прониклась
и ответом было твоё проникновенье -
слепило возникшее из чуда естество,что написать нельзя...а спеть
Рука сама водила,я еле успевала за рукой :ты мой или не мой?
от слов ослепла,веселье было с горечью:не мой...Ты опоздала
С головою поднятой я восхожу на боль Любви неразделенной,
но желанной другого нет пути окрест,ты мне Любовь-
любая долгожданна...
Картины из мира зыбкого мы видим вместе,
где расставанья нет
под бирюзовым водопадом ты оставляешь след
и прячешься в ущелье рядом,но так,чтоб мне найти,
а я так долго сижу под теплою струей,
что ты бежишь не утерпев и за руку меня схватив
кричишь,что было сил:тебя я не оставлю!
и ты не покидай меня,не надо...ведь мы похожие,
как капли-близнецы из водопада...
Нет,не осмелилась поцеловать тебя в ответ,
мой поцелуй,хоть огненный,но робкий потек тебе во след
твоё лицо невидимою пеленой окутав и волосы прекрасные
тугие и густые.
А золотым потоком Любовь густым,как мёд
всё льется от тебя ко мне и так до без-конечности-
в без-печности.
Потока густота не вязкая-легка,как толстое стекло из золота и перламутра.
Всё-неподвластно глазу,раскроется и сложится цветочком из бутона,но не сразу.
Картины из мира зыбкого мы видим вместе...
24.10.2000 год