Сыну 7 лет.
- Мама, это же осенняя зима! - с восторгом сказал сын, радостно прыгая под мокрым снегом по пути в поликлинику, набирая его полные горсти с зелёной травы газонов, вновь всеми фибрами ощущая его свойства, текстуру, холод и влажность.
- А может быть, зимняя осень? - насмешливо спросила я.
- Да! - ответил сын. - Ты права! Это настоящая зимняя осень! Какой бурный снег! Мама, иди сюда! Смотри, как он красиво падает на фоне этого газона!
(возле одного из домов, где под стволами деревьев даже не было травы, лишь немного опавших листьев)
- Почему именно здесь? - недоуменно спросила я, не понимая, чем отличается этот газон от прочих.
- Здесь красиво! - ответил сын, не смог объяснить, но я поняла, что тут падающие хлопья особенно выделялись на фоне серой стены дома, тёмной земли и мокрых стволов деревьев.
Проходим с ним с задней стороны магазина, изрисованной граффити.
- О, мам, смотри, это подростковые наскальные рисунки. Да они везде почти!
- Наверное, их творчество уже всех достало... - добавил сын, глядя, как их пытаются отмыть уборщицы.
Дитё выдало за завтраком:
- Мама, моё имя можно продолжить...
- Зачем?
- Не зачем, а как. Бог дан миру. Или по-другому - Бог дан человеку. Бог дан Вселенной.
(дословно)
Надо было Феодосием его назвать)