Передо мною - сад весенний.
Легко дотронусь до калитки
И пропаду, как в стоге сена,
Иголкой тонкою без нитки.
Чуть не умру от наслажденья -
Раз в год бывает это диво:
Игра из солнца, света, тени!
Сказать, что это, мол, "красиво" -
Нет, я не в силах, подытожив,
Старт обозначить новой вехе!
И не родился тот художник,
И не родится он вовеки.
Попыток много существует -
Музеев украшают стены.
Но каждая из них рискует
Природе проиграть нетленной.
А я, её не предавая,
Исчезну в той зефирной пене:
"Вот здесь, похоже, место Раю,
А не в каком-то там, Эдеме!"