Как много было пройдено рождений, и жизней было много и смертей,
цивилизаций поколений, историй многих, дней и их ночей…
И где те люди, что желали лица родных, любимых и далёких зреть, -
как в воду канули, а, варварская пика и стрелы Посейдона - в каждый век…
Какой-то человек исчез куда-то, ему подобный, уж давно, как прах,
и только космос сохраняет свято, что было жизнью их - их смех, их плач…
Историю писали золотые, и те кто ангелам всегда в противовес,
из множеств судеб в памяти - стальные, или святые, чаще, чей-то грех…
Бездонная вселенная ликует, что кто-нибудь да мыслит в её рябь,
и в космосе по-прежнему танцует незримый гость, он хочет в жизнь, опять…
Для одуванчика отличная погода, ему то главное, в какую землю пасть,
ведь, то что в нём - всегда его природа, а что вокруг – то жизни вечной блажь.