Чужое платье

               
Я чувствую себя камикадзе и  не понимаю, как это остановить.
Я не умею видеть и чувствовать себя. Сижу, плачу от безысходности. А, может, меня вообще нет? Вся жизнь ушла не на то.  Не на меня.  И я не знаю, как это изменить.
Правда. Вот и еще один день прошел. Еще один день без меня.
 
   Сын. Сын. Сын. Еда. Уроки. Прогулка. Еда. Репетитор. Конфета перед сном.
«Посиди со мной».  Чувство вины... Сколько   не успела!  До сих пор не научила! Он же не видит! Нельзя расслабляться. Не время. Вот только научу...
 
  Дочь. Чувство вины, что я не рядом. Потому что если рядом, то сыну только интернат. Дочь. Дочь. Дочь. Ниточка «Вотсапа». Звонки. Звонки. Звонки.
   
- Мама, ты занята?
- Что ты! Нет!- ничего, доделаю потом. Ей некогда. Звонит, когда может, у нее дети.
 
   Внуки. Мальчик. Мальчик. И еще мальчик. Боль. Боль. Боль. Слезы потоком. Я не вижу, как они растут. «Вотсап». Видеосвязь. Что-то Петюша, младший, которому два, давно не набирал меня. Забывать стал?

  Сын спит. Можно начинать мой день? Чего я хочу для  себя? Когда мне первый раз задали этот вопрос, я опешила и долго перечисляла, чего я хочу - для других.
 
  Сын. Сын. Сын. Дочь. Дочь. Дочь. Внуки. Мальчик. Мальчик. И еще мальчик.
 
  Мать. Отец. Сестра. Племянницы. Предательство.

  Муж. Наверное, сам Бог мне его послал. Мне кажется, он единственный человек в моей жизни, который стремится  давать мне, а не забирать  у меня. Не забирать меня у меня.

  Оказывается, чего-то можно хотеть. Для себя. И я хочу. Хочу платье. Вон то, которое так мне и не купили на выпускной. То есть никакого не купили. Старшей сестры платье же осталось - оно  красивое! Красивое. Только  чужое. Пусть бы некрасивое, да свое.

  Чужая жизнь в чужом красивом платье. Лучше бы своя в некрасивом своем...

  Я еще хочу платье. Вон то, свадебное. Не купленное. Ведь есть же платье сестры!

  Чужая жизнь в чужих платьях. Привычная, понятная.  Чужая.

  Сколько еще потом было чужих платьев - удобно поношенных, без меня решенных. Сколько сейчас висит их в моем шкафу!

  Эх! Решиться бы! Вот только собраться бы, пересиля цемент рук и ног, открыть шкаф и бросать все эти плохо сидящие на мне наряды один за одним в мусорный пакет! К чертовой матери! Вон из моей  жизни!
 
  И музыку! Громкую! Рок! Так, чтобы с силой швырять под него кусок за куском прошлое! К чертовой матери!

И татуировки . Большущие. Чтобы  чувствовать руки.