пра-зрение музыки нерождённой
исторженье отсутствия
пра-знание чуда
как музыки канун
и на стекле разводы
как игры солнца тени
и облака и тучи
как ветер ветви гнёт
на фоне мысли "Небо..."
как всполохи эпох
порхают прахом в снах
о прорастанье взора
внутрь вглубь и изнутри
насквозь и свыше и...
как врозь и вместе с этим
потоком током оком
сквозь сна оковы - богом
немыслимое чудо
моя моя! моя?..
беспомощно счастлива
и безнадёжна - жизнь -
сквозняк на фоне страха
пред до безумья близкой
и необъятной как...
не слово а само...
что называем...
если б...
небылавая
зыбкая
палеобездная
лупая музища удивления
взор свой вперила в космос
меж неботием и быгом
и не мстЬмит уже первородство
и первосмертия свет
не померк
И тут!.. выждав-выжав-выжив время и улучив свою вечность, на зуб попробовав прочность реальности и тишины, на цыпочках, тихо-тихо, с распахнутыми глазами появляется память. Взгляд её перелетает с ветки пугливой птицей на небо облаком смелым, куда-то там устремлённым, летящим на всех парах, но взгляд живой памяти быстр - с лёгкостью опережает мысль, видавшую дали такие, что лучше не помнить, и ветром, якобы старым, умаявшимся от безделья, лениво терзает деревья...
И - вот уже выползает неизвестно откуда запахом страстотерпким, родным, дорогим, который дороже всего, и жизни и и и и и и и и... мамять?
Твой сон это знает и любит, знает и любит давно, чует это и ищет, ловит и смело целует, и вот они уже слитны, им хорошо, они любят, любят любят и любят, любят и любят любят лю-ууууууууууууу... ааааааааааааа...
Музыка - третья с ними. Музыка - их душа. Музыка - их Медея.
cотворит слово
музыки чудо света
всё в жертву мраку
Моя музыка стала скучной.
И не потому - о, если б! -
что я её сплёл из бумажных,
важных, искусно и скучно
друг к другу подогнанных слов,
а потому что в овраге
за городом, за рекою
с черёмуховым небосклоном,
остались жаждать рожденья
не встреченные ни инстинктом,
ни преданной мне и мною
тоской по самообману,
ни памятью о предстоящем
безжалостного вдохновенья,
от предназначенья уставшие
и сгинувшие под напором
спешащей, святой и дикой,
бесстрашной весенней жизни,
и брошенные бездумно
мною, ещё бесстрашным
и тоже спешащим жить,
те семена ночные,
которых, казалось, хватит,
чтобы из их дружных всходов
выросло утешенье
всем, кто устал от слов...
И ничего не случилось.
Лишь музыка стала скучной.
И мир внимает шуршанью
послушных, ушлых, бумажных,
зряшных, искусно и скучно
друг к другу подобранных слов.
глухим дятлом выдалбливать музыку
из-под коры своей старости
хор воронья отдыхает
дохлым дятлом выдалбливать музыку
из-под коры своей родины
реквиемы отдыхают
..я пройду этот путь до конца, даже если он ринется вспять -
в детство ль впасть, страсти ль в пасть, в пастбища стад и паств,
чтоб в пейзаже забытого сна волглой музыки мхом зарастать,
влезть в петлю горизонта там, где снега небеса замели...
музыка невесома
камнем падает в бездну
лёгкости призрак