Когда пишу картину, счастливее меня в этом мире только я.
Когда пишу тексты, надо мной сама печаль грустит.
Заканчивая картину, я оказываюсь в эпицентре тяжелой тоски.
Стряхнув с сердца сугроб стихотворения, испытываю легкость.
И только любовь соединяет в себе все и сразу, и не дает опомниться, когда начинаю понимать ее и хочу написать: уже и след простыл, была ли она рядом. Может быть, только сон. Со мной остаются лишь стихи и картины.
***
Я автор счастья твоего,
Но книга издана не будет:
Читатель, полистав, забудет
И не читая ничего.
И неба синий переплет
Покроет пыль твоих сомнений,
Что автор все-таки не гений,
И смысл повести не тот.
Ты не решишься, не прочтешь,
И верность букв не замечая,
С другими радостно уйдешь,
С кем проще, счастья не читая.
Я автор счастья. От весны
Страницам никуда не деться.
Пишу, пока диктует сердце
И снятся солнечные сны.