Я не люблю заученных стихов,
И декламаций, словно с табуретки.
А для меня поэзия – альков,
Который ненавидит птиц из клетки.
И если ты от Музы получил,
Тот дар, а может просто лишь проклятье,
Ту метку чёрную из выцветших чернил,
Обрёкших душу к вечному распятью.
А может оно стоило того,
Чем погреметь кастрюлями на кухне.
Билет в один конец, но в итого,
Твой целый мир он за секунду рухнет.