Он стоял на мосту.
Вдыхая утренний воздух.
На его лице покоялась улыбка.
Ветер тормошил его волосы.... Смотря на него, казалось, что он доволен жизнью и у него все хорошо. Только черные глаза были пустыми...
Внутри него, догорал взорвавшийся вулкан и горячая Лава, обволакивающая все внутри него, уже застывала. Взрыв прошелся по каждой клетке его тела.
Душа в загуле. Словно живой-мертвец....Но разум держал его на ногах...
Он протянул руку... выпустив кольцо за перила..смотрел на его полет... сунув руки в карманы...
В утренней тишине, слышалось карканье ворон... и его тяжелый шаг...
"Наша Книга заканчивается, пишем каждый теперь свою"
Теперь в его голове только "Бульк...." звучал...как безвовратное пока...