Истории. Они всегда такие разные. И чаще всего, не мои. Это словно чья-то эмоция, пойманная случайно, сорванная у всех на виду или в тишине. Мимолётный взгляд, или касание руки. Глаза или чашка кофе.
Кто-то уронил книгу или разбил что-то похожее на человеческую жизнь. А рядом просто играют Стинга. Такого оригинального и грустного. И это уже другая история. Иногда скучная и простая. Но в руках задрожала последняя мелочь. Надежда, и, возможно, любовь.
Улыбка. В улыбке всегда больше историй, чем в глазах. Широкая, или едва уловимая, скромная, или выдуманная. Она скрывает целый мир. И только иногда приоткрывает завесу тайны и обнажает свою суть.
Истории. Они всегда разные. Иногда на кончике ножа или на пенке латте, на салфетке, рисованные халвой и рисовой стружкой, каплями вина на манжете, пузырьками шампанского в отражении глаз. Но всё это жизни. Свои или чужие - неважно. Я просто их замечаю.