Я был пастух.
Я пас свои стада на пожелтевших свитках времени. Из источника на грубые листы текла живительная влага. Эту воду пили люди. Они рождались на доброе и плохое, жили и умирали.
Я пас свои стада в тенистых зелёных рощах. Ноги исходили множество дорог: в сандалии сыпались земля и семена, а голову пожгло солнце.
Я пас свои стада мечом и жезлом. Мой дом был до небес. И сам я был как дом.
Теперь гляжу в отражение на камне, но не вижу себя в этот день. Лицо стёрлось и превратилось в лик. Я один из тысячи, покорно идущей к берегу вечности.
Моя лодка, мои стражи. Их глаза человечьи смотрят равнодушно.
Как одиноко плыть под небом, по бесконечно долгой холодной реке. Ветер истончает кожу, обнажает душу.
Там, на суде взвесят сердце – мое добро, мое зло. Где я окажусь? В пасти зверя или прощён буду? А если прощён, то пристыженный, увидев вновь свой образ на стене, захочу ли вернуться в прежнее тело, в свою жизнь, хотя и здесь, под землей. Если захочу, то хватит ли сил стать лучше.
Я знаю. Выбор за мной. И день в новой жизни станет ночью, а сладкие плоды наполнятся горечью.
Я плыву в лодке. Лёгкой, тонкой. Глаза закрыты, уста сомкнулись. И уже кто-то далеко всё зовёт, зовёт меня по имени.