Стоит привязанный к земле
С улыбкой мудрого Сократа
Христос, вернувшийся из вне,
Словно китайский император.
К нему подходят тот и тот
И валятся с размаху ниц.
Иисус, как неприступный дот,
Не видит слёз, не видит лиц.
О, как устала голова
Болеть извечною тоской,
Мертвы давно Его слова,
И что с того, что Он святой?
Он знает в мудрости своей,
Что вновь взбунтуется, рыча
Толпа, глотающая клей,
Ища другого палача.
И крест взовьётся до луча
И, умирая снова, Он
Простит глухого палача
В толпе жующего озон.
Простит блюющую толпу
Издав последний тяжкий вздох
Навек прикованный к кресту
То ли безумец, то ли Бог…
И я, не верящий Ему,
Но тоже, в общем-то, изгой
В свою нелепую страну
Мессию позову с собой.
Чтоб в озверевший летний зной
На той коломенской версте
Под треск цикад с тобой, с тобой
Висеть на сдвоенном кресте.