Мой отец Керимов Паша очень любил воробьев.
Для него они всегда были друзьями. В детстве вместо того, чтобы гнаться за ними с палками, он играл с ними.
— Сынок, где был? — спрашивала его мама.
— Играл с воробьями, — смеялся он.
В молодости он пытался привить эту любовь к своим детям, т.е. к нам. Я помню, как, сидя на скамейке, он рассказывал о них: какой рост, какое оперение и т.д. Как-то на мой день рождения он даже подарил игрушечного воробья.
Отцу было 65. Они тогда с мамой жили на окраине города в частном доме. Каждый вечер, когда он выходил чистить снег, выносил с собой кулек семечек. Для воробьев.
Через какое-то время отец заметил, что каждый день прилетает один и тот же воробей. Он узнавал его по необычному оперению. Это был единственный воробей, который не боялся и садился на руку. Как смелый мальчишка, он клевал семечки с рук.
Его в семье все называли Юрой. Он прилетал каждую зиму в течение 3 лет.
Отца не стало ровно через это время. Я, выходя на улицу, часто видел воробья, сидящего на воротах. Это был тот самый Юра, которого так любил отец.
Его глазы были грустны и одиноки. Видимо, и его сердце чувствовало эту потерю, обрушившуюся на нашу семью, как глыба льда.