От усердия весь в мыле -
мир жуёт печалей жмых
и подсчитывает мили
от умерших до живых.
Между нынешним и прошлым
счёт ведётся не по дням,
каждым мигом в память вросшим,
а по просекам и пням.
Лёгким прахом станет бремя,
жизни нашей, жизней всех,
что под корень срубит Время,
как заправский дровосек,
вновь сажая ряд за рядом
судеб буйные леса -
с юным цветом, с листопадом –
бренной плоти древеса.
Так живи, пока не помер -
ничего, что путь дернист,
отыграй свой смертный номер,
как творец, а не статист.