Очень странная это вещь- время. Очень странная… Мчится, сломя голову, не обращая внимание на светофоры, дорожную разметку и зазевавшихся прохожих. Летит на бешеной скорости, не притормаживая ни в осенних лужах, ни в летней жаре, и совсем не боится, что гаишник неторопливо помашет ему своей волшебной палочкой и потребует остановиться на обочине. Летит, и я не успеваю обратить внимание, что уже закончилась зима, и пора начинать влезать в прошлогодне- модный купальник, унизительно втягивая живот и ругая себя за ванильные плюшки с чаем. А как можно от них отказаться, если они такие золотисто-мягкие и пахнут корицей!? Внутри каждой плюшки прячется изюм, а сверху она присыпана сахарной пудрой, которую, пока никто не видит, я слизываю языком. И чай, горячий, сладкий, с листиками мяты, прилипшей к прозрачной дольке лимона, купающегося в цейлонском аромате… И плед, и мягкий диван, и пинг-понг града за окном, уже который год пытающегося стать снегом в моей смешной средиземноморской зиме… И ленивая мысль: "Лето еще не скоро, до лета еще сто раз можно похудеть, только одну плюшечку и всё…" И я действительно съедаю только одну плюшечку, потому что она внезапно оказывается последней, оставив после себя на тарелке воспоминания о талии и угрызения совести, покрытые сахарной пылью.
Летит время, и уже скоро закончится короткая и легкомысленная, как курортный роман, весна, выбросит на берег моря голубые медузы и придавит их жарой нескончаемо- длинное лето, которое будет тянуться долго- долго, пока вдруг его не сдует в море северным ветром, и в одно прекрасное утро неожиданно, безо всякого осеннего предупреждения начнётся зима, и надо будет готовиться к Новому году, убеждая себя, что оливье- это моветон, что надо придумать что-то другое, интеллигентно - вкусное, что принцесса, которая ужинает после шести, превращается в тыкву, что нормальная тётка вообще не смотрит ночью на еду, и уж тем более не ест в это время ведро майонеза, даже если он и провансаль. Так во мне говорит логика и мудрость, но я-то точно знаю, что душа попросит запрещенной радости и неконтролируемого безумия, и тазик оливье, весь в веснушках зеленого горошка, будет гордо стоять на новогоднем столе, отпихнув подальше от центра, туда, где лежит аккуратно нарезанный, но никому не нужный ночью хлеб, и фуа, и гра, и всякие другие деликатесные глупости.
У ближайшего Нового года будет красивое имя- 2020. Что там говорить, уже не мальчик, но ещё и не толстый и ленивый пятидесятилетний дядька, в середине века лежащий с пивом перед телевизором и вспоминающий: "Вот когда мне было двадцать лет… в 2020-ом... я был о-го-го!!!"
"Как быстро летит время и как бы хорошо завтра вовремя проснуться", - думаю я, глядя на часы. Ведь чтобы вовремя проснуться, надо вовремя пойти спать, а чтобы вовремя пойти спать, надо вовремя об этом вспомнить, но это практически невозможно. То есть теоретически можно, конечно, быстро- быстро переделать все вечерние дела, а их за день накапливается великое множество, и упасть в пятую серию потрясающего сна, который я никак не могу досмотреть до конца. Сон удивительный, с неожиданными сюжетными линиями и непонятной пока развязкой. Каждое утро бесцеремонный звонок будильника и ползающий по подушке солнечный зайчик прерывают его на самом интересном месте, и сон уходит на дневной антракт, а мне приходится просыпаться, стараясь не забыть подробности последней серии.
Но каждый раз, часов в одиннадцать, я начинаю бродить по квартире, понимая, что очередной вечер канул в Лету, а посуда даже не засунута в посудомойку, и гора неглаженого белья стала ещё выше. С этими скучными мыслями я подхожу к окну и замираю от восторга, глядя, как в полнейшей ночной тишине сливочная луна, похожая на ароматно- вонючий Камамбер, отражается в Средиземном море. Лунная дорожка, узкая и яркая, как дальний свет фар на пустом шоссе, дотрагивается до крошечного кораблика, пугливо ныряющего за горизонт, до сонного берега, укутавшегося в мягкие волны, и до лохматых пальм, мудрых и много повидавших на своём финиковом веку. Тишина и грандиозность этой картины меня так завораживают, что я на цыпочках отхожу от окна, боясь вспугнуть луну и случайно не выплеснуть в море её дорожку, и, потрясённая, иду спать, не обращая внимание на кухонный беспредел.
Ночью мне снится кенгуру, плавающий в проруби. Симпатичный такой, с рыжим хвостом... Я пытаюсь убедить кенгуру, что он из другого кино, что у меня сегодня по плану пятая серия недосмотренного сна, и из этой серии он должен упрыгать подобру-поздорову, но кенгуру улыбается мне добрыми, немного нахальными глазами и никуда убираться не собирается. Говорят, что всё, что человек видит во сне, отражает впечатления его повседневной жизни. Что же это за хрень творится в моём подсознании, если я вижу такие сны?! "У всех нормальных людей переживания как переживания, мечты как мечты, а у меня какой-то зоопарк в Заполярье", - удивляюсь я во сне, но эти размышления прерываются настойчивым дребезжанием будильника: "Я страшно извиняюсь, что помешал, но пора вставать. Ещё раз извиняюсь…"
"Как быстро летит время и как бы хорошо сегодня вовремя пойти спать", - я смотрю на часы, и вдруг вспоминаю, как в ночной тишине сливочная луна, похожая на ароматно- вонючий Камамбер, отражается в Средиземном море. "Значит, снова просплю…"- думаю я, а кенгуру продолжает улыбаться мне добрыми и немного нахальными глазами.