Я читаю стихи поэтессы,
Увлекает их мудрость, накал,
Только красной чертой в них – повеса,
Сердцеед, беспардонный нахал.
Не скрываясь, он ей изменяет,
И не мучают совесть грехи.
А она, всё как есть принимая,
Посвящает повесе стихи.
Он бравирует тем, что немало
Было женщин за жизнь у него.
А она с первых дней это знала,
Но пьянит он сильней, чем вино.
Слепнут женщины, страстно влюбляясь,
Ум и разум теряя порой.
Героиня, в любви растворяясь,
Уверяет: «Да вот он – герой!»
Он, играясь, изменит ей снова,
Ведь повесу нельзя изменить.
А она позабыть всё готова,
Станет гнёздышко милому вить.
Героиня жестоко страдает,
Всё прощая который уж год.
Силой дьявольской он обладает,
Заигравшись, как мартовский кот.
Да, жестоки бывают мужчины,
Если в них – беспощадная кровь…
Вот и плещется в книге кручина,
Но её выдают за любовь.