Сегодня утром за чаем случайно
Услышала его стихи. "Необычайно
Так писать для мужчины". Мельком:
"Бертольд к Марии А." Улыбнулась. "Знаком?"
А даже если так... Но солгала: увы...
И вот этот Бертольд, по-стариковски бравируя:
Прости не помню лицо... (моя милая)
Помню лишь как целовал - обращаясь к Облаку,
Минута одна - и нет его... может быть,
Ты и заметить моего взгляда тогда не смогла.
"Брехт с такой нежностью пишет о ней"
Старик, не помнящий ничего кроме облака - хоть убей!
Пишет не её, не о ней, и даже не о прикосновении к таинству...
Он пишет, что постарел, что заменяет провалы памяти истиной,
Мол, она могла бы быть облаком - минутным (а теперь у неё 7 сыновей)
Ему страшно! Что у неё может уже быть 7 сыновей
И ни одного от него. От облака. До любви - посмей
Сделать хотя бы один шаг. Не растаяв в бездне небесных пустот.
Он хорохорится этот Бертольд. И даже намеренно лжет.
У неё не 7 сыновей. А два. Ей внук расскажет про Облака...
Bertolt Brecht. Erinnerung an Marie A. (Бертольд Брехт. воспоминание о Марии А.)