Жалею вас, несчастные поэты.
Вас, что страданью предались.
За вечную хандру в куплетах,
За пьянство и за то, что не дрались.
В слезах, в вине любовь свою топили.
Но униженье, к благу приравняв,
Вы, господа, нисколько не любили,
А только превращали душу в прах.
И сам я был таков - примером вашим,
Был заражен, как черною чумой.
И всякий день, мне тяжек был и страшен -
Сомнением, надеждою пустой.
Тот плач - скулеж отвергнутого эго,
Зубовный скрежет слабака,
Но, не любовь - прыжок с крутого брега,
Бессилия, безвременья тоска.
Теперь, я знаю истинную силу -
Я вырастил ее из прошлых мук,
И прочную, нервущуюся жилу,
Плету, в стараньи огрубевших рук.
И то, что Бог связал лишь тонкой нитью -
Трудом души, вернее я вяжу -
Узлами созданных событий.
Люблю. Дарую. Не прошу.