О, книга, до меня дойдут лишь вести,
Что без меня пришлась ты ко дворцу,
Ничтожный, славу воспою творцу,
Хоть сам не удостоен этой чести.
Случись, похвалит кто твой слог без лести,
Желай всех благочестий молодцу,
А злопыхатель встрянет, подлецу
Плач свой отдай, чтоб сгинул он на месте,
Беду мою и скатертью дорогу,
Да к чёрту на рога, а то к острогу,
Сердечной ему боли под ребро,
Убогой старости и нищенского рока,
И чтоб, пока он где-то гнил далёко,
Родня спустила б всё его добро.