ГЛАВА ЧЕТВЁРТАЯ
Любить иных — тяжелый крест
Б. Пастернак
1
Художник молодой томится,
Ему давно уже не спится.
Холсты и краски он забросил,
А на порог вступила осень.
Страдает он, и в отдаленье
Его преследует виденье —
Измена дорогой Людмилы
Предстала яркою картиной.
Да, он умрет! Она узнает,
Заплачет, будет горевать
И день трагической кончины
Свечою в церкви поминать.
Им дело было решено,
Но как исполнится оно?
Дуэли в прошлое ушли.
Двадцатый век дымит в пыли.
Вина художника… Но в чем?
Любви он не был палачом.
Возможно, рано он открылся,
В любви своей ей изъяснился?
Но что он лишнего сказал?
Чем вызвал вспышку и скандал?
Она кричала, что не любит,
С другим уходит, не таясь
И над художником смеясь,
С негодованьем и глумленьем
Поведала ему с презреньем:
Она с ним время проводила
Лишь потому, что он умен,
Но он страшнее крокодила,
И не сказать ей тех «имен»,
Которых в сердце безразличном,
Скрывает только из приличья…
Какие могут быть сомненья?
Измена! Подлость! Невезенье?!
2
Бредет, несчастием ведомый,
Шатаясь, словно опьяненный,
Художник, путаясь в ветвях
Деревьев, и на их стволах
Он метки боли оставляет;
Бредет — куда и сам не знает…
И в сумраке вдруг различает:
Пред ним какая-то ограда
Стеной возвысилась. Кусты…
За ними видятся кресты.
И хладный пот его прошиб,
И он уже уйти спешит.
Но встал тут утренний туман.
Присел герой наш у могилы
И милое лицо Людмилы,
Её измена, её обман
Вновь развернулись перед ним,
За час — он сделался седым.
3
Туман рассеялся как раз…
Мы продолжаем наш рассказ.
Герой наш надпись разглядел
У той могилы, где сидел:
«Здесь похоронен мальчик юный.
Влюбился он и стал безумный.
Покончил с жизнью он, и вновь
Не посетит его любовь».
И слезы хлынули потоком…
Художник вскрикнул: я — спасен!
Был я влюблён, но то был сон.
Пока прервём повествованье —
Сюжет — для нас не основанье.
Любовь, как тайна, нас влечет —
С ней счеты, от нее отсчет.
Продолжение: http://www.proza.ru/2019/03/21/295