Отражение дня,
беспокойного, как майский ветер,
вдруг застыло на памяти,
хлещет по снам моим зимним,
входит скрытной иглой
раздражения слов-междометий,
оборвётся нависшей волной
и укроется дымом.
От неистовых слов
отгремевшего прошлого века
только тени дождей
на сетчатке уставшего глаза,
только пятна промоин
осевшего старого снега,
остальное не вспомнить,
и как будто там не был ни разу.
Иногда, иногда…
- с каждым годом всё реже и реже! -
тень откроет лицо,
и проявится облик знакомый;
что-то вспомнится мне,
но исход, как всегда, неизбежен,
остальное исчезнет, сгорит,
сгинет в чёрном проломе.
Но за это мгновение памяти
я благодарен;
редки импульсы света,
пробившие льды закулисья,
остаются со мной
в моём маленьком тёмном футляре,
в небольшом потайном уголке
человеческой жизни.
16. 03. 2019.