Просто пройти мимо деревьев, посмотреть, как красиво висят на ветках абрикосы, как гниют в траве абрикосы. Они сидят на заднем дворе школы и целуются, их друзья рядом пьют пиво и молчат. Я иду мимо.
Ласточки кружат.
Чайки жалобно кличут. Так говорил преподаватель философии на втором курсе. Прервав мысль на середине, смотрел в окно аудитории куда-то далеко, сквозь все, что могли видеть в него другие, по крайней мере, все другие, сидевшие в аудитории. Гораздо дальше. Прошло десять лет, прежде чем попала в это пространство, невидимое, но остро ощущаемое, куда вглядывался Дмитрий Юрьевич замерев среди лекции. Если бы только он слышал, как безнадежно стрекочут эти ласточки.
Куда иду. Зачем. Какая разница. Повисла на воротах старого стадиона, заросшего, на котором все, что есть - все ржавое и покосившееся. Эти деревья, как они называются? Ты не скажешь мне, когда мы будем проходить под ними. Когда в моей руке будут шевелиться твои пальцы. Чтобы не думала, что думаешь о деревьях, а не обо мне. И я так и не узнаю их имен.