Хоттабыч

Михаил Замский
Никто не знал , когда этот старик появился в городе. Казалось он был там всегда. Высокий, худой, стройный. Всегда с палкой, которая не только не портила   стройности его фигуры, но, как ни странно, только подчеркивала  её. Может быть из-за роста казалось,что он вообще обитает в каком-то другом недоступном для остальных мире и лишь иногда спускается на землю, вдруг обнаружив, что она обитаема. Седая борода будила воображение. Может потому наблюдательные мальчишки и прозвали его Хоттабычем. Прозвище это и вправду очень ему подходило. С тех пор никто не называл его иначе. Однажды я пришел к нему по вызову. Поразила бедность, чрезмерная даже по тем временам. Стены, наполовину обклеенные газетами вместо обоев, комнатка, скорее, похожая на клетушку. Было не понятно, как он вообще там помещается. Никто за ним не ходил. Пришлось взять в больницу. Там, по сути, и познакомились. Он оказался интересным собеседником: немногословным, умным, умеющим слушать. Последнее, согласитесь, даётся далеко не каждому. Однажды я пригласил его к себе. И тут я должен кое-что объяснить. Понимаете, почти с первой встречи возникло и уже не отпускало чувство будто мы давно и хорошо знакомы. А между тем я совершенно точно знал, что этого не могло быть. Откуда же тогда? Хотелось понять, разобраться. Он пришел. Раз, другой, третий. Незаметно мы подружились. Однажды он попросил семейный альбом. Задержался на одной фотографии дольше других, вернул. О себе по-прежнему ни слова. Лезть с расспросами я не хотел. Ждал. В какой-то момент не выдержал, спросил. Помню, он как-то странно посмотрел на меня: "Это длинная история. Когда-нибудь я Вам её расскажу. Не сегодня.Поздно уже". Заторопился, ушел.
Что было потом?  Потом уже ничего не было. Пришлось мне не надолго уехать, а когда вернулся, уже не застал в живых. В почтовом ящике лежало письмо. Адреса на конверте не было. Кто-то положил его туда. Не мог отказать старику в последней просьбе. Вот, что я прочел.
" Дорогой друг. Если Вы читаете это письмо, значит меня уже нет в живых. Знайте, что я не рассказал Вам всего того, что  пишу сейчас не потому, что не доверял, а лишь потому, что не хотел обременять Вас заботами обо мне, которые Вы, несомненно, взвалили бы на себя, выслушав всё то, что  сейчас прочтёте. Помните вы просили  меня рассказать о себе и я ответил, что когда-нибудь расскажу? Обещания надо выполнять. И потом я и сам хочу, чтобы Вы всё узнали. А теперь читайте.
Мой будущий отец  приехал в Штаты с целью устроиться, перевезти семью, начать новую жизнь. Встретил мать. Красивая, молодая она нравилась многим. Увлекся. А потом началась первая мировая. Они расстались. Он вернулся в Россию, так
 и не узнав, что станет отцом. Через какое-то время мать встретила отчима, вышла за него замуж, родила ещё двоих.
Отчим относился ко мне абсолютно  так же, как и к собственным детям. До поры до времени я вообще не знал, что он не мой отец. Но и когда узнал, это ничего не меняло. Для меня он всё равно оставался отцом. Да он,по сути, им и был.
Фирма, в которой я работал, занималась проектированием и строительством промышленных предприятий. Рабочие чертежи мы делали за неделю, корпуса за пять месяцев. С такой скоростью не умел работать никто ни в Штатах, ни за его пределами. К примеру, все заводы Форда в Детройте спроектировали и построили мы. И всего-то четыреста человек в команде. Впечатляет не правда ли?  К тому времени в СССР начиналась  индустриализация. В предельно сжатые сроки предстояло построить очень много. С фирмой был заключен контракт. Предложили поехать и мне.
"А почему бы  и нет?"- подумал я. Взгляды у меня тогда были, скорее, левыми. 
 О России ходили разные слухи. Хорошо бы посмотреть своими глазами. Поехал.
Так я попал в Россию. В то время американцев в России было много. Строили быстро. Открою секрет почему. Дело в том, что в СССР перевозили уже готовые стальные конструкции, а собирали  их  уже на месте. Встретил Наташу, полюбил. Подошел срок истечения контракта. Уехать без Наташи я не мог. Уехать со мной ей бы не дали. Оставалось одно: остаться мне. Я так и сделал. Мы поженились. Родился Мишка.
Шли годы. Я работал. Наташа учительствовала. Мишка рос. Перед самой войной меня взяли. Чуть позже  и Наташу. Мишку отправили в детдом. В пятидесятых я вышел. Тогда и узнал, что Наташи больше нет. Умерла в лагере. Мишка неизвестно где. Архивы пропали. Был близок к самоубийству. Но,сидеть по второму разу, пока жив, не хотел. А такая практика была. Редко, кому удавалось отделаться одним сроком. Подсказали добрые люди- спрятаться, затаиться. Случайно в лагере познакомился с человеком отсюда.  Остальное вы знаете. Вот собственно и всё. Как видите, я сдержал обещание. И на прощание. Быть может это Вас удивит, но я ни о чем не жалею. Ведь здесь я встретил Наташу, здесь был счастлив, здесь встретил Вас. Прощайте. Храни Вас Бог."
В конверте лежали три фотографии. Фотография голенького малыша, похожего на меня в этом возрасте, фотография красивой молодой женщины-его жены, и ещё одно фото.
А с третьей фотографии, хотите верьте, хотите нет, на меня смотрел мой дед. Так вот откуда было это чувство узнавания. Старик был очень на него похож. Всё сходилось. Дед действительно поехал в Америку перед первой мировой. Он и вправду собирался там остаться. Но вмешалась война и случилось то, что случилось.
Помнится, я долго сидел с этим письмом в руках. Читал, смотрел на фото, снова читал. Мне было грустно.
Столько лет прошло,а всё стоит он у меня перед глазами, не забывается. В последнее время почему-то вспоминается чаще  и приходят в голову странные мысли. Ну, например, такая: "А может вернуться, заменить его? Ведь в каждом городе должен быть свой Хоттабыч ". Хотя вряд ли  бы у меня получилось.