Стихи ведь пишут не пером-душой,
И разницы в том, право, нет большой
Кто их диктует: ангел или бес,
И с кем ты- в унисон, а с кем- в разрез...
Гнев праведный, слепую ярость слов,
Готовность обличить моих врагов,
Мой "темный" мне учтиво продиктует..
Я трепещу. Искрюсь. А он ликует.
Мой светлый мне в другое ухо шепчет:
"Да, отомстишь. Но вряд-ли станет легче...
Волшебных звуков драгоценный дар
Ты разменяешь на страстей угар.
Живую силу слов дари во благо,
Прости...Иль вовсе не марай бумагу!"
А тот, другой, он искушать умеет:
"Для тех, кто толком сдачи дать не смеет,
Придумано прощенье. И готов
"Прощать" обидчиков любой из слабаков!"
Я-отражатель, я-приёмник, я-паяц.
Хоть в балаган, хоть в церковь, хоть на плац.
Я в роль поверю, я вживусь, рвану рубаху....
В запале я готова хоть на плаху....
А после стихнет буря, схлынут страсти,
Моей души враждующие части
На время примирения достигнут....
И волшебство стихов меня настигнет.
Польются на бумагу чьи-то строчки,
Готовые акценты, рифмы, точки...
Я, опасаясь что-то пропустить,
Ловлю диктовки тоненькую нить.....
Узор неведомый слагаю, чуть дыша,
И берегу, как мама-малыша....
И мне уже не важно, кто диктует,
Во мне есть Бог. Он-выше. Он трактует.