Природа плачет. Мы её при родах.
Уткнувши долу нос, фарватер тающих сугробов в стремленьи избежать, -
лавируем.
Манкируем рыданием, не видим первых всходов.
Иглою стройных, бурых, окровавленных стеблей испорчены поверхности покатых плеч у берега реки, и чистые, умытые пороги. ухоженных нехоженых дорог.
Нам недосуг утешить или внять. Обнять за плечи или успокоить. Мы, в том нуждаясь, малом, постоянно, не делимся с иными тем теплом. И «на потом» его в столь дальний угол прячем, что забываем, где оно лежит.
А время? - тоже, вряд ли ублажит, своим течением смывая те надежды, которых много. Меньше, негли* прежде, бывало.
Нам ли то не знать! Но указать себе самим на это упущенье?! Как загодя обидчикам прощенье. Как след солёный от напрасных слёз и щёк обветренных. Которых не было ещё. Но будут. Непременно.
Тщательно и тщетно.
А мы? Роняя ежечасно букеты скомканных минут, что нашу жизнь, шутя крадут, срываем новые бутоны, пустоцветы. И раздавая пошлые** советы, не следуем им сами. Не стесняясь. Без вразумлений здравых. Не меняясь, переменяем, чего коснулись. Косно или так. Себя бежим. Не вдруг, не постепенно, что лучшее вокруг осознаём. Да поздно.
Чаша вновь полна. А удержать её? Уж силы не достанет.
Природа плачет. Мы её при родах. Тем упоение никто не подменял, блаженством таинства ненового рожденья.
Заметим, право? Так ли? Наваждение...
_____________________________________
* - нежели;
** - проверенные опытом, из прошлого