Беззвучно, ровно сыплет снег,
и курят
заснеженные сопки продовольственным лабазом,
А тучи, зацепившись на ночлег,
всё тушат
дождём кристальным непроглядный мрак, как по заказу.
В проплешинах видны осколки страз —
Небесный тир
в задумчивости наблюдает за
притихшими полями.
И дремлет вновь, докуда видит глаз,
усталый мир,
укутавшись, как в пеньюар,
ночными думами и снами.
Чернеет на снегу глубокий след
и тянется
за сопку, перелеска вдоль —
туда, куда ведёт пустынная дорога;
Лучистых окон там маячит свет,
и ждёт меня,
ночного путника, юдоль
и милый сердцу козырёк родного дома.