В голове не осталось, даже мелких, ничтожных идей
Пробираясь сквозь полчища мертвых, одиноких и лживых людей
За окном растворяясь в тумане
Увядали от страха цветы
Оставляя порезы и шрамы
У влюблённых на сердце следы
Умирает поэт, погибает бесшумно и тихо
Оставляет поэт, на листочке самое нежное имя
Все тома и картины, что когда то писал он от боли
Посвящает лишь ей, той единственной, что живет у него под рёбрами
И не зная того, и не ведая о тайной любви
Этой даме поэт, посвящал все свои стихи
И ложились буквы на лист, создавая прощальные строки
Вы простите, что я Вас любил
Но у этой любви оказались сроки
И в прощальном письме, наконец обнажив свою душу
Он спокойно уйдёт на покой
Ведь слова его теперь снаружи