Прости меня, что я такой,
уже измученный годами.
Что в трудную минуту не с тобой,
за километры между нами.
За каплю горестной слезы,
что по щеке твоей скатилась.
За чистые, хрустальные мечты,
что так по жизни и не сбылись.
Прости, что рано повзрослел,
что в поколеньях затерялись.
Прости за то, что поседел,
что годы быстро так промчались.
Прости за позднюю весну,
но осуждать меня не надо.
Ведь я тобою и живу,
уже под шёпот листопада.
* * *