Последний день, последняя ночь. Все так странно… Живешь себе мирным человеком в этом мире вечной войны и в один момент понимаешь, что это – твой последний день. Ощущаешь запах осени где-то внутри себя. Осознаешь, что вся твоя жалкая жизнь начинает казаться такой безумно дорогой. Все моменты, прожитые тобой, вновь обретают смысл. Нервы на пределе, но ты стараешься сдержать все подступающие эмоции. Берешь волю в тиски и вновь идешь по липкому лабиринту своего восприятия, пытаясь найти умиротворение хоть в одном из его уголков. Все твои старые стихи вновь обретают силу рифмы. Глаголом ты пытаешься жечь сердца людей, но в то же время охлаждаешь свое. Рукава больше не белые и не длинные, они намного короче, чем можешь представить. Время летит так быстро, словно некий смешной парень крутит его механизм, все больше разгоняя, при этом думает, что подобным образом развеселит тебя.
И вот наступает вечер, грустный вечер.
Ужин при свечах для одной персоны, немногословная вечеря для последнего живого на этой земле.
Грустно, не правда ли?
Но весь смысл пока только в том, что все происходящее, по сути, бессмысленно.
Смысл вновь прячется в старой коробке из-под обуви, где ты в юном возрасте хранил свои личные вещи от родительских глаз. Сигареты, первые журналы сексуального характера, первые письма для любимой девочки. И вот ты достаешь это все, начинаешь пересматривать заново и понимаешь, что когда-то имел все, о чем мечтал. Сейчас же ты просто одумавшийся безумец, который все еще ищет себе умиротворение.
Вечер сменится ночью, и ты уже не в силах это изменить. Со страшным осознанием того, что если ты уснешь, то уже не проснёшься, начинаешь бродить по квартире, и вот где-то из колонок звучит знакомая романтическая мелодия, и ты вновь хочешь любви или хотя бы маленького романа.
Но – увы…
Никого уже нет, никто не придет. Ты поймешь, что мир умер.
В голове зазвучит все тот же знакомый голос:
– Все конечно, пора спать.
Но ты так и будешь продолжать сопротивляться своим желаниям.
– Почему я не мог понять этого раньше? – произнесешь так тихо, что даже воздух возле губ не шелохнется.
Они все спят, весь мир спит. И больше уже не проснется. Выбор только за тобой.
И вот ты в последний раз бреешься, в последний раз надеваешь деловой костюм, выравниваешь виски и наливаешь себе стакан виски со льдом. Меняешь спокойную, грустную музыку на более тяжелую. Что-то в стиле Deftones. Затем достаешь из своей «коробки из прошлого» пистолет. Подносишь его к виску, чувствуешь холод. Где-то в душе появляется страшное безумие, которое с лукавым призывом вопрошает:
– Повеселимся?
И ты танцуешь безумный танец внутри себя, хочется просто выйти из этой колеи, но ничто уже не помогает. Ты просто тихонько жмешь на курок, стискиваешь зубы, слышишь щелчок.
Осечка.
Вынимаешь обойму и понимаешь, что она пустая, или, что еще хуже, – это всего лишь жалкий макет зажигалки. Всего лишь бесхозная старая зажигалка. И ты не будешь больше искать какие-либо способы, теперь ты готов ждать того самого момента. Мига, когда ты уснешь, когда усталые глаза сомкнутся. И с осознанием неизбежности происходящего отпустишь все свои мысли. Ведь попытка опередить смерть оказалась довольно неудачной.
Ложишься на кровать, прикуриваешь сигарету и ждешь мгновения, которое погрузит в сон.
Глаза слипаются, но разум все еще бодрствует. Мой милый друг, пора засыпать, пора увидеть новый мир. Мир, где тебя еще не придумали, где тебя никто не знает наизусть…
И вот ты закрываешь глаза и медленно выпадаешь из системы. Наступает тот самый выход из комы. Когда ты вновь откроешь глаза – это уже будет нечто другое, то, что ты никогда бы не увидел, находясь в сознательной спячке.
Другая система или полет через нее. Лестничные пролеты уже где-то вдалеке. Разум чист, словно его никто никогда не пачкал.
И твое сознание ощущает покой уже без фантика-оболочки.