Крик души

            
                Поедая в кафе суррогатину,
                мы тоскуем под джазовый вой.
                Помнишь, кореш, ходили с рогатиной
                мы на бурого вместе с тобой?
                В тёмной чаще стреляли сохатого,
                брали волка, как кошку, – взагон,
                а потом добирались до хаты мы
                и глушили первач-самогон…
                Всё забылось в котле мироздания,
                отцвело, как морошковый цвет,
                ты – начальник в какой-то компании,
                а я просто безвестный поэт.
                Но, созна'юсь, что жизнь моя – проза,
                я порой просыпаюсь крича:
                Дайте, дайте мне выпить с мороза
                самогона – тире – первача!