Девочки мои улетали к бабушке на всё лето и ещё чуть-чуть. Каждый год. И всегда возвращались к середине сентября. Потом старшая, Ксюша, пошла в школу и дачный отпуск сократился. Я наблюдал за тем, как растёт младшенькая, как пополняет свой словарный запас, как её фразы становятся всё сложнее, объёмнее, взрослее. В апреле ей исполнилось пять, в мае они, как всегда, уехали, а в конце августа вернулись в Москву. Только вот какая штука... из города уехала моя младшая дочь, а вернулась вместо неё другая девочка. Я это сразу увидел, ещё в аэропорту. Жена и старшая бросились ко мне, а младшая стояла в сторонке и стеснялась.
- Иди, обнимемся, - сказал я, зная, как она любит обниматься "с разбега". Но она всё так же сдержанно улыбалась и не побежала в мои раскрытые объятия.
Я выпрямился и посмотрел на жену.
Она сосредоточенно пересчитывала чемоданы, проверяла, на месте ли сумочка, рюкзачки у девочек....
Мы пошли к автобусу.
- Как отдохнули, красотки? - спросил я весело.
- Просто прекрасно! Не хотелось уезжать, - ответила за всех жена.
- А вы что молчите? - и я повернулся к младшей.
- Хорошо, папа, - сказала она.
Я потерял дар речи. У неё был не только другой голос. Она говорила с каким-то странным даже не говорком (что было бы нормально - всё-таки три месяца в совершенно другой среде), а акцентом!
- Милая, это ты? - спросил я как бы в шутку. При этом внутри у меня всё заледенело.
- Да, - сказала она снова не своим голосом.
Жена рассеянно улыбалась. Как будто всё было в порядке.
Вечером, уже когда был погашен свет и мы легли в постель, я спросил:
- Ты кого привезла?
- Не поняла?
- Где Дашулька?
- Спит уже, наверное...
- Это не она.
- Здрасьте! А кто?
- Вот и я спрашиваю: кто это?
- Перестань, Денис!
- Нет, дорогая! - я крепко сжал её руку чуть ниже локтя. - Кто это?!
- Больно!
- Это ещё не больно! Где моя дочь?!
- Отпусти!!!
- Где Дашка?!
- Идиот! Она в постели, через стенку! Можешь пойти и посмотреть!
- Это не она! Я не слепой и не глухой!
- Ты сумасшедший! Пусти!
- Где Даша?! И не ври мне!
- Господи! Это она! За стеной, в постели!
- Кто она? Чей это ребёнок?
- Твой! Ай, больно!
- Это не она!
- Она!!! Спроси у Ксюши!
- Вы договорились! Вы всегда её не любили! Вы её подменили? Зачем?!
- Что ты несёшь, идиот!
- Я идиот?! Я единственный нормальный из нас всех. Куда вы дели Дашу и кто эта девчонка?
- Это Даша!
- Даша, да не наша!
- Денис, перестань!
- Нет.
- Я вызову полицию, - сказала она шёпотом.
- Давай, - прошептал я в ответ. - Заодно попросим у них выяснить, где моя младшая дочь. Звони.
- Денис...
- Где Даша?
- Денис, давай сейчас ляжем, а утром поговорим.
- Куда ты дела мою Дашу?
- Прошу тебя, успокойся.
- Нет. Где она?
- Она тут.
- Нет.
Это продолжалось до утра. Я так и не смог её расколоть. Ни в ту ночь, ни в следующую. И отступился. Прости меня, Дашенька. Твой отец оказался слабаком и куском дерьма. Где ты сейчас? Как ты? Кто твои родители? Как сложилась твоя жизнь? Маму я той же осенью закопал во дворе, под акацией. А твоя старшая сестра Ксюша исчезла. Наверное, сбежала. Я сказал полицейским, что они обе исчезли. Через год поиски прекратили. А в моём доме уже больше десяти лет живёт чужая девочка. Она выросла. Миловидная. Хорошо учится, рисует, поёт, играет на гитаре, но это не ты. Я даже привык к ней. Иногда обнимаю. Улыбаюсь. Но всякий раз в эти моменты думаю о тебе. Если ты есть у меня во френдах, если ты помнишь свою любимую игрушку, своего медведя Кефирчика, - отзовись. Твой папа Денис.