На небеса частенько мы ворчим
Морозною зимой и знойным летом.
При всех ветрах поры милее нету
Тех дней, когда домой летят грачи.
Грач на родной берёзе клич издал,
Ох уж и клич, «Харр»! захрипел с прилёту.
И нет в том оре музыки ни ноты,
Но ведь до сердца самого достал!
Чуть проорался и захлопотал-
Не по себе схватил он клювом ветку
И с ней взететь не в силах против ветра.
Нет, справился, гнездовье подлатал.
И пусть эфир лишь о войне кричит,
Я верю- навсегда он – грачий гомон
И гасится лишь колокольным звоном,
И пусть всегда домой летят грачи!