Эта история была ею закрыта за семью замками даже от себя самой. Её короткий роман, заставивший страдать долгие годы после его завершения без возможности кому-либо рассказать, - вздохнув, наконец, свободнее, она перестала его вспоминать. Жизнь потекла обычно. Можно сказать, всё лучше и лучше. И намного спокойнее.
Прошлое стучалось в дверь безопасным путём: в социальных сетях находились одноклассники и старые друзья, вспоминались весёлые истории, выкладывались фотографии, на которых они юные и смешные, и она с удовольствием проводила время за компьютером.
Его профиль мелькнул в сети и молнией ударил в её душу. Вдруг все смешные истории, комментарии одноклассников и старые фотографии потеряли всякое значение: волна воспоминаний о нём и всех печальных годах накрыла с такой силой, что всё остальное, включая и настоящую спокойную жизнь, пошатнулось и рассыпалось, как тогда, когда они расстались.
Она изучала его фотографию, знаки времени на почти забытом лице, пытаясь расшифровать повороты его жизни по ясной улыбке. Написать ему она не решилась.
Персональных данных на его странице было немного, фотографий тоже. Она просматривала их подолгу каждый вечер, чувствуя, однако, себя шпионкой. Это занятие быстро превратилось в некую зависимость, возвращая её туда, откуда она когда-то сбежала: в её печальную любовь и долгое страдание из-за самой значимой потери в её жизни. Замки были взломаны.
Потом пришло решение оставить социальную сеть. Здравый смысл подсказывал, что жизнь необходимо вернуть в настоящее время. Это давалось нелегко, но получилось. Боль постепенно утихла, грусть улеглась на то же место в душе, где и была раньше. Только теперь она не забывала его лица. Жизнь окрасилась незабытой любовью, на сей раз не требующей навязчивых воспоминаний и несбыточных надежд. К своему удивлению, она обнаружила в себе новое, глубокое понимание себя и разрешила ей быть. Любви то есть.
Окрепнув, она вернулась в сеть. Его профиль не открывала, радуясь, что в этом нет потребности. Но однажды, просто случайно поздравила его с днём рождения. Была выпившей, как это бывает. Вернулась ночью, спонтанно открыла страничку и поздравила. Испугалась уже назавтра, но и с замиранием сердца стала ждать. Ответа не последовало.
Только через год получила она короткое «спасибо». Он редко появлялся в сети, наверное, поэтому. И снова стало трудно дышать, спать и есть, а мысли сплетались в косы. ПОМНИТ ЛИ ОН,ЧТО МЕЖДУ НАМИ БЫЛО? Чувствует ли что-нибудь? Написать? Я не имею права ломиться в его жизнь. И что писать? С какой целью? А если он забыл? Или помнит лишь смутно, как очередной короткий роман?
Она так хотела ему написать! Одновременно считала себя безгранично глупой и уговаривала выйти из сети и всё стереть. На свою налаженную жизнь смотрела как бы со стороны, пытаясь понять, смогла бы бросить всё, позови он её. Как тогда – тогда была готова… Но он ведь не позовёт, она знала это точно. Знала много лет.
Она стала писать ему письма и стихи на бумаге, складывая всё в коробку, чтобы никто не заметил. Время шло, она уже не была уверена, помнит ли его или сама себе сочинила его образ. Года через два в сети появилась фотография его молодого, и всё её хрупкое спокойствие опять развалилось. Даже тело заныло, вспоминая его руки… Это огромное невыносимое чувство заставило её переступить грань: она взяла первое попавшееся стихотворение и написала ему. Ждала два дня, то сгорая от стыда и вины, то оправдываясь перед самой собой. Открыла страницу, обжигая пальцы о клавиатуру. Пусто, ответа нет. Тогда написала короткое письмо. Он не ответил. Написала пару туманных стихов, маскирующих её мечту. Ни слова в ответ.
Осмелев, стала писать откровеннее, задавала вопросы. Иногда даже радовалась, что он не отвечал, и ей не надо оправдываться, в случае чего. Как бы получив разрешение, описала свою жизнь, в другой раз описала свою жизнь БЕЗ НЕГО. Стопка закончилась, теперь она писала спонтанные письма, привыкнув к его молчанию.
Я любила тебя так сильно и так долго, так много лет после нашей разлуки! Не уверена, хочешь ли ты об этом знать, вызывает это неприязнь или удивление. Я ни на что не претендую, и это тебя ни к чему не обязывает. Просто знай, что ты был безмерно любим. Бесконечно!
Он умер два года назад, прежде чем она решилась написать. Но откуда ей было знать? Сеть об этом не сообщала, продолжая регулярно напоминать о его дне рождения. Его образ оставался бессмертным в виртуальном пространстве, и к нему стремился поток горячих признаний в вечной любви и неутихающей боли, способных преодолеть пространство и время, но вряд ли проникающих по ту сторону жизненного экрана.