Художник создавал картину,
Своим, понятным лишь ему,
Движеньем кисти и души,
Куда его влекли мечты.
Он разрешенье не спросил,
О чём страдал, в ней говорил.
Играли краски на холсте,
Стучало сердце в тишине.
Труд выставили напоказ.
И, как бывало уж не раз,
Ценитель, с пеною у рта,
Старался оплевать творца.
А он не помнил, что писал,
Портреты все слились в едино.
Картин своих не узнавал,
По ним проехала машина…
Как трудно нам понять всего,
Что с нами не произошло.
04.03.19.