Это еще не значит, что лира моя не взошла… что небо по осени плачет
А мысли крушат жернова
Это еще не значит, что, в играх цвета и чувств, высший импульс богаче
Богаче словесности уст.
Это еще не значит, с кнута, боль, истории свист. Сечи развращенная накипь,
В сознании прошлом кипит
Это еще не значит, что крик восхищения с уст, под пыткой иронии скажет:
«В родстве я с предвестником мук!»