- Нет, нет и нет! Мало что ли мы за свою жизнь поработали? И вот опять! - возмущались старые спицы.
От негодования они стали походить на рога разъяренного быка, увидевшего красную тряпку.
Клубок розовой шерсти после такой гневной тирады спиц словно сжался. Он готов был провалиться сквозь стол, лишь бы не видеть грозного блеска разбушевавшихся спиц.
- Извините, я только хотел… Маленькая девочка… Очень холодно… Шапочку… - залепетал клубок.
Его потерянный вид и слова охладили пыл нападавших.
- Слушай, чего мы на него накинулись? Он же не для себя старается, - сказала одна спица другой.
– Да и ребенка жалко, – согласилась с ней сестрица.
- Может, тряхнем стариной?
- А сумеем ли? Не опозориться бы.
- Будь что будет. Помирать – так с музыкой!
Спицы стали набирать петли. Поначалу мешали друг другу, толкались, а потом застучали ритмично и слаженно, как в давние времена.
Много ли прошло времени, мало ли, спицы не знали. Опомнились, лишь когда был провязан последний ряд.
На столе лежала розовая шапочка с красивым узором и даже с пумпончиком.
- А руки-то помнят, - игриво сказала спица.
- Да, мастерство не пропьешь, - довольно добавила другая.
Они оглянулись и посмотрели на моток ниток. Он тоже словно распушился от гордости.
- Да там еще на кофточку хватит, - хором пропели спицы и подмигнули клубку.