- Да куда лезешь, мудила?! – заорал молодой человек, злобно втапливая клаксон. Давно мигавший поворотником красно-грязный «Фолькс» вынырнул из правого ряда перед ним, воспользовавшись небольшим зазором в потоке. Мелькнуло белокурое уставшее личико в смешной шапке с ушками, детское кресло на заднем сидении. «Фолькс» помигал аварийкой, то ли извиняясь, то ли благодаря.
- В задницу себе поморгай. – пробурчал парень.
Понадобилось несколько глубоких вдохов, чтобы вернуть прежнее возвышенно-весеннее настроение, которое и так было подпорчено вечерними пробками. Вокруг царила ранняя весна, снег только начинал подтаивать, но на дорогах колеса уже вовсю месили грязную жижу. Дамба как всегда была забита машинами, и всякие умники, лезущие под колеса, отнюдь не улучшали настроения. А оно было нужно.
Потому что молодой человек был Автором. Да, именно так, с большой буквы. Ну, допустим, пока еще он не издавался, но все же знают как сложно сейчас без связей и денег выйти в тираж.
Ладно, скромность, в конце концов, красит человека. Он был автором. В век свободного интернета есть возможности выйти если не в тираж, то хотя бы просто в свет. Неплохие миниатюры и пара рассказов на популярном сайте. Стихи, конечно же, как можно не писать стихи, когда вокруг весна, или когда сердце трепещет от переполняющих его чувств. И кое-какие наброски будущего серьезного труда. О да, он был разносторонним. Нет-нет, никто не говорит «талант». Об этом говорить рано. Способности. Да, у него были неплохие способности. И это не только его мнение.
И вот сегодня весна твердила ему, что он должен что-то написать. Что-то рождалось в его душе, крутилось в голове, щекотало кончики пальцев. Что-то просилось наружу, видимо, подчиняясь общему настрою природы на обновление и возрождение. Он тонко чувствовал эти нотки, звучащие в воздухе, это напряжение природы, просыпающейся от долгого зимнего сна. Роились мысли, рождались образы: лопающиеся почки тополей, роняющие на землю клейкие кожурки; подснежники, выныривающие из влажной лесной земли в проталинах; солнечные лучи, искрящиеся в прозрачных сосульках; воробьи, разбрызгивающие воду в выдолбленных капелью ямках…
Обновление и возрождение…
И тут эта грязная каша, и «Фолькс» этот наглый. Зараза. «Спасибками» он мигает.
Стоп. Весна. Возрождение. Сегодня должно родиться произведение. Парень закурил и приоткрыл окно. Весенний ветерок бодро уносил сигаретный дым, взамен загоняя в салон дым выхлопной. Весна. Почувствуешь ее в городе, пожалуй. Подснежники, угу. Знаем мы, как выглядят городские подснежники.
Мысль ему понравилась. Городские подснежники. Да, пожалуй, неплохо. Миниатюра о природе и о том, как человек ее безжалостно истязает. Все эти выхлопные трубы, каша из грязи и машинного масла, мусор. Заводы и вырубка лесов. Злободневно, саркастично, с юмором. У него неплохо получалось такое. Да, наверное, именно это висит в воздухе, сама природа требует. Он всегда был чутким к настроению природы, а сегодня ощущал особое единение…
От уже рождающегося в голове текста молодого автора отвлек мелодичный перезвон: замигала желтая масленка на приборной панели. Парень чертыхнулся, собирался ведь утром долить. Жрет масло, старушка, жрет. К тому же несколько раз он замечал капли масла на снегу, когда выезжал. Надо будет загнать в сервис как-нибудь. Ну да ладно, пока что есть запас, можно будет долить. В сервис успеется. Сегодня рождается очередное произведение.
Ну, вот и «горлышко» пробки – стоят красавцы, занимают правый ряд и часть среднего. Тюкнулись-то слегка, а уже аварийки и красные треугольники, ждут стоят. Не договорились, видимо. Ладно, их проблемы. Парень стрельнул окурком в окно, поднял стекло и, протиснувшись следом за «фольксом» мимо одного из ждунов, дал газу. Расширяли-расширяли дамбу, а все равно пробки постоянно. Место, что ли, проклятое.
Остаток пути прошел гладко и, привычно залетая в изрезанный колесами снег под деревом во дворе, молодой человек подумал, что скоро с парковкой станет похуже. Развезет, парковаться в весенней грязи радости никакой. Придется какое-то время походить до соседнего двора, там почти всегда есть свободный асфальтовый кармашек. Ну да грязь не навсегда, подсохнет и можно будет снова парковаться возле подъезда. Парень долил масла в двигатель и заспешил домой. В голове уже почти сформировался образ миниатюры, едкие фразы, изящные обороты, завуалированные упреки. Сегодня точно родится новое произведение. Может быть даже рассказ.
В прихожей он заметил полоску света под дверью ванной. Опять забыл выключить. Говорят, что творческие натуры бывают рассеянными – это точно про него. Напевая под нос, молодой человек умылся и сполоснул руки, оценил состояние щетины - терпимо. Пока вытирал руки, в который раз обратил внимание на подтекающий кран. Рассеянный, есть такое. Давно надо покопаться, прокладку сменить или всю головку. Ну да ладно, в голове роятся образы, фразы, эпитеты, надо ловить это настроение и писать, писать… Не переодеваясь он нырнул в кресло перед компьютером и, через некоторое время, уже барабанил по клавиатуре.
Яркие образы, колкие фразы, завуалированные упреки, изящные обороты - о да, он был в этом неплох. Да что там, даже хорош. Нет, никто не говорит про талант, по крайней мере, пока. Способности, просто есть к этому способности. А сегодня окружающий мир сам подталкивал его, подсказывал. Весна, возрождение – и грязь и выхлопной смрад. Заводы и мусорные полигоны. Обновляющаяся природа и мерзость человеческой деятельности, марающая ее прекрасный лик. Сегодня он чувствовал особенное единение с природой, ее зов, ее стон. Сегодня слова лились свободно и легко.
За окнами было уже темно, когда автор вбил последнюю точку, словно последний гвоздь. Неплохо. Очень неплохо. Наверное, даже хорошо. Впрочем, перекур. Нужно проветриться, дать голове отдохнуть, потом еще раз перечитать – и можно выкладывать. По дороге на балкон парень уже представлял, как завтра будет читать рецензии и комментарии читателей. У него уже собралась небольшая постоянная аудитория. Не поклонников, нет, автор даже в мыслях не называл их так. Просто схожие интересы. Люди которые ценят те способности, которые у него есть. К чему ложная скромность, он неплохо пишет.
Глубоко вдыхая весенний воздух, густо приправленный табачным дымом, молодой человек смотрел во двор. От долгой работы за монитором и никотина голова слегка кружилась. А может, это была эйфория от рождения очередного произведения. Злободневного, едкого, надиктованного, казалось, самой пробуждающейся природой. Да, такого единения с ней он давно не чувствовал. Казалось, даже вечерний ветерок ласково гладил его по щеке с некоторой благодарностью. В конце концов, его прочитают многие и, может быть, кто-то задумается. Что-то изменит в своей жизни. Облегчит тяжкое бремя, которое человечество взвалило на окружающий мир.
Он ловко выстрелил окурком в окно и вернулся к монитору. Небольшая редактура, несколько правок. Тут слишком резко, слишком. Надо изящнее, тоньше. Тут тоже. И чуть почетче общий посыл в конце, акцентировать. Вот так. Капча и щелчок мышкой – еще одно его произведение, «Городские подснежники», ушло в сеть, чтобы что-то изменить в умах читающих. А значит, и во всем мире.
Час спустя молодой автор спал и видел во сне весну. Воробьев, разбрасывающих бриллиантовые брызги из лунок под сосульками. Упругие стебельки подснежников, целеустремленно пробивающих влажную лесную подстилку. Ветер, играющий с ветвями деревьев, пока еще голыми, но уже покрытыми набухающими почками. Он спал и видел обновление и возрождение природы, единение с которой он так тонко сегодня чувствовал.
В ванной подтекал кран, и падающие в раковину капли сияли как бриллианты в свете, который он в очередной раз забыл выключить. Творческие люди бывают рассеянными.
А весенний ветерок на улице играл не только с ветвями пробуждающихся деревьев, но и с оберткой от мороженого, брошенной кем-то на тротуар. Он прокатил ее по дорожке, игриво закинул на рыхлый сугроб под балконом, прикрыв зарывшийся в снег окурок. Правда, обертки хватило лишь на один окурок, десяток таких же, показавшихся под теплым весенним солнцем из подтаявшего сугроба, ветерок спрятать не смог. Да и не особо стремился, видимо, потому что секунду спустя он погнал яркий клочок дальше, к грязному, изрытому колесами снегу возле тополя. Потом - к первому весеннему ручейку, переливавшемуся в свете одинокого фонаря всеми цветами бензиновой радуги. И дальше, к грязной каше на дороге, где обертка безнадежно прилипла и спустя несколько минут была расплющена колесами автомобилей. А ветерок полетел искать себе другую игрушку.
Природа и в самом деле пробуждалась от долгого зимнего сна. И в самом деле страдала от дыма заводов и вырубки лесов, мерзкой каши на дорогах и выхлопных газов. Но при этом, почему-то, никакого единения с молодым автором не чувствовала.
Наверное, потому что не умела читать.
Казань, 2019г.