- Что же вы запустили себя вот так,
Вам наверное нет еще 30-ти,
а вы выглядите, слово…
- Доктор, рак?
- Нет. Не рак. Но ваш жир нужно растрясти.
Вы же выглядите, слово сорок вам!
- Доктор, сорок нам. Уже года с пол…
Доктор чувствует, что попал впросак,
доктор смотрит неловко в некрашенный пол.
- Понимаете, этот излишний вес…
Он, наверное, должен мешать вам жить.
Вдруг вы снова решите еще рожать?
- Я была худой, не сумев родить.
Первый раз. И второй и четвертый. Вот…
А потом война, постоянный стресс.
Щитовидка сказала: работать брошу,
И пошли узлы, и излишний вес.
- Вам бы фитнес, диету и… Дети есть?
- Дети – нет.
- Муж?
- О да, он и муж, и друг.
Доктор пишет чего-то, и в карту лезет,
и листает, не зная, как звать недуг…
- Да вы, в общем, здоровы. А с чем пришли?
- Голова доктор, видите ли, голова
так болит, что не знаю уже, как жить.
просыпаюсь утром едва-едва,
Разлепляю веки – как о стекло.
эти взрывы в ушах, эти вспышки…
- И?
Это вес. Позвоночник вам повело.
Вы болеете года, наверное, три?
- Это с детства. Но с каждым годом трудней.
Я не жалуюсь, просто не знаю как
И трудиться, и двигаться надо мне,
Как общаться… Я пячусь как старый рак,
Укрываюсь от света и от людей,
Чтоб не видели боль на моем лице,
Чтоб не ждали, что буду я всех смелей,
их родительницей и спасительницей.
Доктор карту листает на пару страниц,
поправляет очки, потирает нос,
он смущается, словно сытый лис,
и – свершает старых лекарств перенос.
И жужжит: принимайте тогда и тогда,
дозировку так-то и перетак…
Я иду домой. И моя беда,
Головой-судьбою качает в такт.