Во дворе офиса «ИнформKZ» одиноко стоял старый турник. Я подпрыгнул и, сделав пару подтягиваний, повис вниз головой, раскачиваясь со скрещенными на груди руками….
В общем, я и сам не понял, когда вся эта бодяга с устройством на работу стала перерастать в нечто другое. Мила замолвила за меня словечко главреду, и меня приняли, несмотря на отсутствие опыта. И вот уже с полгода она не дает мне прохода. Верчусь, как уж на сковородке. И сегодня после долгой планерки Мила попросила зайти к ней. Предложила присесть. Включила электрический чайник, поставила чашки, кивнула на вазочку с печеньем и конфетами. Сначала прошлась по моему материалу о подростке-вандале, отметила авторскую смелость, задала пару вопросов. А потом обошла сзади, не выпуская чашку с чаем из правой руки, а левую мягко положила мне на плечо.
– Слушай, котик, приходи сегодня ко мне домой. Есть разговор. О тебе, о твоей карьере. Тут в «Экспресс-К» собкор нужен по нашей области. Могу спродюсировать твое продвижение. Ты же сам понимаешь, что здесь тебе скоро будет тесновато, ты ведь у нас птица другого полета.
– Мила Алексеевна, а в редакции поговорить нельзя? Мне как-то неудобно…– она продолжала стоять за спиной, холеными ноготками слегка прикасаясь к моей шее. Я вздрогнул. Вдруг вспомнилось, как в детстве, во время турпоездки по Средней Азии, в сумерках, на Ташкентском вокзале, перед самым отходом поезда в Алма-Ату, внезапно ощутил резкое и легкое прикосновение к шее, сзади, между воротом рубашки и волосами. Девчонка, стоявшая рядом, взвизгнула и пальцем ткнула куда-то в темное южное небо…
– Неудобно на потолке спать, друг мой.
– А если я, все-таки, откажусь?
И тут Мила как бы невзначай наклоняет чашку с еще горячим напитком, проливая добрую половину аккурат на мою мотню.
– Чёрт! Вы в своем уме?! – я подскочил, нелепо засуетился, отряхиваясь, а она прижала руку ко рту, ойкнула, словно в испуге, но в глазах у нее поблескивали мстительные искорки.
Начиналось-то всё вполне невинно. Ходил я в литературную студию при университете, которой она руководила. Мила Алексеевна – неплохой поэт, и плюс к тому – замредактора областной газеты. Ей понравились мои стихи. Как и всем в нашей студии, она дала мне свой номер мобильника, просила не стесняться, если возникнут вопросы или проблемы. Баба-то она, в общем, добрая. Я просто читал ей свои вирши, наговаривал их в трубку. Или отсылал по WatsApp. Она, в основном, восхищалась. Иногда довольно жестко критиковала. Потом стала задавать вопросы, расспрашивать о детстве, семье, порой что-то рассказывала о себе. Она давно в разводе, дочь – чуть младше меня – учится в Омске. Короче, скучно женщине. И вдруг подворачиваюсь я. Кудрявый Керубино с корявыми стишками.
– Артур, тебе только что звонили, – окликнула меня в коридоре Елена Михайловна, заведующая моим отделом.
– Кто?
– Не представились. По голосу – паренек, тембр такой характерный, с хрипотцой. Сказала, чтоб перезвонил чуть позже. По-моему, это он, твой вандал.
– Мм? И что ему надо-то? Неужели свежий номер уже видел?
– Наверное… Статьей за хулиганство не отделается ведь теперь, после такого убойного материала...
– Ну и нефиг было. Как это у Довлатова: поддали, так и ведите себя прилично. Или шел бы вон к банку какому-нибудь, у джипов стекла битой повышибал. Так ведь нет – аллея Славы его привлекла. Придурок. Каратист недоделанный.
– Да…слушай, все разбежались уже, а тут командировка намечается в Астану. Шеф хочет, чтобы ты поехал.
– О, йес. Когда?
– Лучше вечером. Как обычно, заночуете в гостинице. А с утра – на мероприятие. Завтра вечером, даст бог, дома будете.
– Можно я тогда сбегу пораньше, вещи возьму?
– Да иди, конечно, сбор в семнадцать ноль-ноль. Командировочные получи, не забудь….
Выходя из редакции, я с облегчением вздохнул. Мила с ее претензиями отодвинулась на неопределенное время. Мой «Forward» терпеливо ждал хозяина, пристегнутый к забору. О, нет. Вот дерьмо! Оба колеса спущены. Оглянулся, но никого, конечно, вокруг не было...Заволок велосипед на первый этаж офиса, поставил между двойными дверьми предбанника, попросил вахтера дядю Самата присмотреть за моим обездвиженным конем…Домой добрался на автобусе. По дороге рассматривал серию посланий от Милы в телефоне. Вот ведь…Так и хочется, прямо глядя в ее глаза, залепить: «Мамаша! Ну, зачем я Вам? Деревенский парень. Без году неделя. Дорогие коллеги мне уже успели любезно передать Вашу остроумную метафору – «роза из навоза». Езжу на велосипеде. Живу на съемной хате. Отпустите меня, а?!»
Дома всё было в порядке. Быстро побросав вещи в рюкзак, сунул в отдельный отсек свой ноут – не люблю редакционный, вечно с ним проблемы. Включил телевизор и, машинально щелкая пультом, незаметно провалился в сон. Проснулся – внезапно, толчком – от вибрации мобильника в нагрудном кармане. Прошло каких-нибудь двадцать минут.
– Да?
– Добрый день, Артур. Это «ИнформKZ» Вас беспокоит. Ну, что Вы решили?
Дурья моя голова, разговор с шеф-редактором столичного информационного агентства совершенно выветрился из памяти. Правда, было это с полмесяца назад. И всерьез я тогда грубую лесть и радужные картины будущего успеха, которые Марат щедро рисовал передо мной, не воспринял…Познакомились мы в Фейсбуке. На какой-то мой пост он отозвался. И пошло-поехало. Он был интересным собеседником. И наши взгляды на многие вопросы совпадали, несмотря на разницу в возрасте. Надо же, как всё сошлось. Вообще-то, уезжать в столицу у меня пока определенного намерения не было. И здесь всё складывалось, в принципе, нормально. И вырисовывалась неплохая перспектива. Но теперь…
– Да, спасибо, я могу приступить к работе, когда скажете.
– Даже так? Ну и замечательно. Подъезжайте сегодня, как раз начало недели, мы всё с Вами и обговорим.
– Окей.
Отправив сообщение Елене Михайловне о том, что доеду до Астаны самостоятельно, быстро добрался до вокзала и сел в почти полный минивэн. Три часа пути пролетели незаметно. Я смотрел в окно на небогатый пейзаж и думал о предстоящем разговоре. Хотелось бы знать конкретные условия. Но шеф-редактор «Информ KZ» эту тему пока не затрагивал, а мои попытки что-то прояснить ни к чему не приводили. Столица встретила меня, как всегда, порывами резкого ветра, шумной разноголосицей, суетой и обычным для меня здесь ощущением бесприютности. Ожидая звонка от Марата на первом этаже помпезного офиса «Информ KZ», я тупо смотрел в окно, выходящее во двор.
– Артур?
Оглянувшись, я увидел полноватого мужчину средних лет, в зеленоватом пиджаке с закатанными по локоть рукавами и серых джинсах. Да, судя по фото в ФБ, это он. На шее Марата красовался цветастый платок. Кажется, такие называют фулярами.
– Вот Вы какой, оказывается, – глаза шеф-редактора из-под дымчатых стекол очков в тонкой оправе с удовольствием обежали меня с головы до ног. – Я Вас представлял почему-то невысоким, субтильным.
– Да уж, на рост не жалуемся.
– Ну, пойдемте-пойдемте.
….спустя полчаса я вышел во двор офиса. Турник, одиноко стоявший в тени тополей, я заметил еще до разговора с Маратом. Разговор в его кабинете был полон туманных намеков. Вон оно что. Не думал, что когда-нибудь столкнусь еще и с этим. Брезгливо передернувшись, подпрыгнул и повис, раскачиваясь всем туловищем, со скрещенными на груди руками. Изящная, говорит, у вас ладонь…Тьфу.
я хочу быть летучей мышью –
легкой
маленькой
юркой
серой…
в голове ни единой мысли,
а в душе ни любви, ни веры….