Не знаю, с чьей подачи это началось: бог ли дунул в ухо, бес ли толкнул под ребро, но я решилась – и написала первую в моей жизни прозу. Не зная толком, как её писать.
Зарегистрировалась на литсайте с многообещающим названием «Гении большой прозы» и пообщалась с теми, кто – публикуется и печатается, и давно уже лауреаты, члены и номинанты. С гениями, одним словом.
Гении оказались щедры на советы. Мне, например, они сказали: «Перед тем как писать, подумайте – для какой аудитории вы пишете, о чём конкретно хотите написать, придумайте начало и конец, составьте поабзацный план. И пишите.»
Ужаснувшись услышанному, я постеснялась спросить, на фига это надо (осудят за мою первобытную литературную дикость, а то и вовсе с сайта попрут), вежливо поблагодарила и…
И впала в творческую кому. То есть, вообще разучилась писать. Не могу я так, не умею - по чужим правилам. (Далее вымарано цензурой два абзаца, написанных от души и искренне).О каком абзацном плане речь, если я не представляю, о чем напишу?! Я просто пишу, и всё. А мне говорят, что это неправильно и так нельзя.
Отчаявшись найти понимание у творческой братии, я попыталась наладить контакт с моими героями. Но они воспротивились. Да ещё как!
Вы скажете, так не бывает? Это у вас не бывает. А у меня… То есть, первые две-три главы я хозяйка всех этих непаханых гектаров сюжета. Пашу… пишу, то есть, что хочу. Мои персонажи – марионетки, я кукловод, и вроде неплохо получается…
Вхожу во вкус, и тут начинается что-то странное: в голове крутится волчком совершенно иное развитие сюжета.
Я возмущённо отбрасываю неведомо как пробравшиеся в голову мысли (явно не мои!) и упрямо пишу своё. А получается совсем другое, словно моей рукой кто-то водит и подсказывает слова и поступки…
Мои герои сами строят отношения, сами строят сюжет. Мне остается только писать. В начале повествования я для персонажей «царь горы ("Будете делать, что велю"). Потом они наглеют и входят во вкус("Имейте совесть, я всё-таки автор, дайте хоть слово сказать!"). Финал мои герои "пишут" сами, на автора им плевать с высокой горки. Увы и ах. Молчу. Терплю это беззаконие. Пишу, что думают мои герои, а это не совсем то… совсем не то, что думает автор.
Так о чём я? Если вам до чёса в ладонях хочется писать прозу, а она не получается( то есть получается чёрт знает что) — в учителя я не гожусь, извините, ошиблись дверью. А если хотите узнать, как я её пишу, так я же всё рассказала, ничего не утаила. Как говорила мудрая Сова, подарив на день рожденья ослику Иа его собственный хвост, — савершеддо безвозбезддо, то есть дадом.