Ты теплый.
Когда я держу твою ладонь, чувствую легкое тепло. Мы идем не важно куда, не важно где, и твое тепло задевает меня за потаенные мысли. Странная свобода, необьяснимый допуск в глубину.
Я разрешаю тебе это.
И думаю о том, как тепло было бы от всего твоего тела, если даже от одной ладони мне так хорошо, так уютно.
Думаю о тепле твоих пальцев и губ, щеки, волос, плеча...
О твоей теплой спине, за которой мне наверное было бы спокойно, будто ее тепло - это исполнение желания.
Мы идем, и я думаю, какие у тебя теплые ноги, теплая походка, теплый голос.
Когда ты доводишь меня до дома, и посмотрев на мое окно, говоришь: Иди, завтра увидимся, я сначала делаю пару шагов от тебя, а потом оборачиваюсь, и уже не стесняясь ничего, смотрю на твою теплую задницу.
Смотрю, пока ты не скроешься из виду. И чувствую движение запретного от горла до самых пяток, до кончиков пальцев на ногах.
А потом я бегу по лестнице на свой этаж, врываюсь в комнату, срывая шарф на ходу, и пишу тебе, набирая по кнопочкам телефона:
- Ты теплый, как спелый помидор в июле, в самую жару, когда под вечер снимаешь его с ветки, а он обвалакивает как солнце накопленным за день счастьем, энергией, свежестью, почти влажный от зноя и истомы, и пахнет летом, лесными полянами, пчелами, березовым соком и водой родника.
Ты долго не отвечаешь мне. А спустя десять минут пишешь:
- Твоя куртка тоже пахнет летом и цветами. Ты фантазерка! В четверг жду пораньше. Не опаздывай.
И я отвечаю:
- Да!!!
И завтра, в четверг, я, конечно, опоздала, но как и в любой другой день, было тепло.