03.03. – Международный день писателя.
Выкладываю это поздравление который год подряд :)) Предыдущие - в сборнике "Антресоли".
----------------------
Светает.
День вчера был щедр на невесомые весенние флюиды. Крохотные флейты выдували едва уловимую мелодию. Знаете, как бывает, вроде бы и знакомая музыка, а не ухватить, не привязать к целой картинке: то ли событие какое-то было, то ли настроение особое. Просачивается между пальцами, скользит дымкой. Лишь ощущение, что что-то было… Нечто этакое… Волнующее, что ли… как ожидание… или предчувствие…
Когда я ловлю себя в "этой яви-неяви", неопределённости и щемящем зове куда-то, улыбка уже не сходит с моего лица. Она живет со мной как перманентная завивка, которой я никогда не пользовалась, или как татуаж, который в пору молодости сдуру разрешила поселить на своих бровях любимой парикмахерше.
В этот период одновременно и неожиданно обостряются все «шесть».
Запахи становятся более насыщенными и, выдернув из городского смога тонкую струйку, можно идти минут пять-десять, пока ноги не приведут к новой кондитерской или к затерявшейся в узких улочках табачной лавке.
Зрение выхватывает то, что раньше жило на периферии, а сейчас отмечает каждый отблеск, каждое еще не совершенное до конца движение.
Вкус долго катает на языке привычные до обыденности завтраки-обеды-ужины и млеет от перепавших вкусняшек.
Пальцы просят свободы от перчаток и наслаждаются гладкой ручкой кожаной сумочки или меховой опушкой придерживаемого капюшона.
Слух выхватывает из многоголосой толпы теньканье синички, гуление голубей, мелодичное позвякивание «музыки ветра» над дверью в крохотный магазинчик сувениров.
И все эти нюансы сливаясь, выливаются в тоскливо-щемяще-волнующее ожидание чего-то этакого…
И я жду. Смотрю на мир сквозь опущенные ресницы и жду. День. Час. Еще один вдох. Еще…
Малейший штрих, случайное слово, флюид, движение чужой руки, упавшая на рукав снежинка… И - вот оно! Пришло. Заполонило. Заставило замереть. Забыть на несколько секунд, что значит дышать…
Мир распахивается в необъятную ширь. Кураж с хохотом вливается в кровь. Азарт чуть трясущимися от волнения и вожделения пальцами выхватывает из пустоты нечто несформированное, пластичное, но живое и трепетное. Моё! Это не идея. Не мысль. Это – сюжет. История. Заполненное полотно. Да, без прорисовки деталей! Да, без четких лиц и характеров! С туманными декорациями и неоформленными диалогами. Но оно прорвалось! Из каких глубин и времен? Да какая разница?! Бумкает рядом, набирая силу. Шепчет подсказки...
А вот и Он. Тот, кто с лукаво-ехидной усмешкой будет наблюдать за тем, как я распутываю хитросплетения выхваченной истории. Словно из облака невесомого аморфного клока шерсти моё веретено укладывает волоконце, наматывая его ровными слоями. А Он, время от времени, невесомыми пальцами будет направлять движение моей кисти, выравнивая скорость и нажим, отчего в некоторых местах нить начнет посверкивать, рождая новые акценты и подпитывая чуть остывающий азарт. Он. Мой Муз.
Почему нить? Почему веретено?
Когда это было?
Первое волнующее становится ожидаемым.
…Бабушка. Та, которая давным-давно позволила пятилетней внучке «уколоть пальчик веретеном». Та, которая давным-давно показала, как из лохматого, бесцветного и бесформенного клока шерсти можно вытянуть тоненькую нить. Нить, которая поначалу будет неровной, с безобразными утолщениями, переходящими в тонюсенькие волоски. И какое отчаяние и нетерпение охватывает молоденькую пряху, когда, вроде бы рожденная под пальцами «путеводная», вдруг рвется и распадается. И как просто и легко, вытянув очередной клочок шерсти, бабушка заращивает разрыв, и веретено снова танцует, подогревая в сердце тот самый азарт.
***
… Музыкальная подборка журчит едва слышно. Дверь на кухню плотно закрыта. Чашка кофе остывает у правого локтя. Пальцы порхают над клавиатурой, не успевая за мыслями…
Не отвлекайте. Зайдите на цыпочках, стараясь не стукнуть, не звякнуть. Посмотрите с понимающей улыбкой, которую дарят увлеченному ребенку. И тихо выйдите, не задерживаясь ни на мгновение…
Автор творит. Он сейчас не здесь. Он в плену. Захвачен. Выхвачен. Через пару часов он вернется. Чтобы вздохнуть. А если увлечется… тихо чмокнете его в макушку и шепните: «Я здесь. Пора просыпаться…» и суньте ему в руку новую кружку горячего кофе. Пусть почувствует ее тепло и вспомнит, что реальный мир ничуть не хуже того, в который он приходит лишь гостем, чтобы соединить оба мира нитью своего воображения…
******************************************
С праздником, дорогие Прозовчане!
Пусть паруса ваших бригантин всегда будут наполнены ветром вдохновения.
Да не постигнет вас полный штиль.
Да пребудут ваши музы в силе и здравии, оставаясь скупыми на похвалы и щедрыми на подзатыльники.
Пусть глаза ваши всегда будут открыты, а сердце распахнуто.
Да не познать вам мук «высасывания из пальца» и «вымучивания из бессонницы».
Радости вам, милые авторы!
******************************************
03/03/2019.