В пруду полно твоих монеток,
Летят на низкий берег листья,
В костёр ложатся вместо веток
Стихотворения и письма.
Под высь явленною десницей
Возносит дым за строчкой строчку,
Бумага, корчась, пепелится,
И можно в думах ставить точку.
Живём, душе своей не внемля,
Решаем - выкриком и сразу,
И ждём, когда настанет время
Сжигать прочитанные фразы.
И чиркаем над ними спичкой,
Потом стоим, как словно в горе,
Необъяснимом, злом и личном,
На малый глядя крематорий.
Не всё сгорело – берег влажен,
Ужель сама судьба вмешалась,
Чтоб средь осеннего пейзажа
Крупица прошлого осталась?
Летели в печь не раз тетради,
Тех искр не счесть и половины,
Но обернись! Я молча сзади
Стою у верб твоих любимых.