Ночь выдалась ненастной. Хлестал дожь. Улицы были пусты и безвидны. Когда дождь немного поутих, проклюнувшаяся сквозь разрывы чёрных туч Луна, на мнгновение, отразилась в узких зрачках одинокого прохожего, кутающегося в прорезиненный старенький плащ с капюшоном. Вдалеке, у самого горного кряжа, сверкали молнии. Раскаты грома были не слышны - гроза была далеко и уходила всё дальше. Холодный ветер завывал в печных трубах одиноких домов. Город беспробудно спал. Лишь в одном окне мерцал тусклый огонёк свечного огарка. Именно туда и направился одинокий путник в плаще.
"Бум-бум" - стукнул дверной молоток в дубовую дверь.
- Кого там черти принесли?! - хриплый голос из-за двери был нетрезв.
- Чёрта! - ответил прохожий. Голос его был холоден, как осенний ветер.
Лязгнул засов. Дверь открыл старик. Седая борода старика и всклокоченные волосы давно не знали гребня.
- А! - прохрипел старик - А я уж отчаялся ждать!
- Я был в аду, старик!
- Теперь везде ад...
- Твоя правда, старик! Я вернулся, как и обещал, за своим долгом! - глаза путника, вновь, недобро сверкнули.
- У меня остался только ром... - смутился старик.
- Сойдет и ром, старик... Сойдёт и ром...
До самого рассвета горел огонёк в одиноком окне. Слышались звуки испанской гитары и звон стекла.
Картина Артема Марковского " Грусть"