До тебя я была весной, долгой, тёплой, почти что вечной,
проливным до ниток дождём, морем, радугой, в цвете вишней.
До тебя я любила мир за его почти детские мысли,
и прощала всё зло без причин, получая улыбку мишки.
До тебя я не верила в жизнь, что без Ангелов и без Бога,
а потом ты принёс кувшин и разбил его у порога.
До тебя я не знала пустот, но сосуд твой пустым оказался,
из него вода не течёт, а в осколках дождь жыть собрался…
До тебя я летать могла, долго-долго, куда угодно,
и Земля мне была мала, лишь Вселенной мне было довольно.
До тебя я не верила в мысль, что захочется мне расстаться
с тем что ты предложил как жизнь, где не хочется улыбаться.
До тебя я желала всего, за что можно бы помолиться,
всё святое тебя обошло, мне за счастье уединиться.
До тебя я искала тебя, потому что другого искала,
а когда я его нашла, не дошла, а ползти устала…
До тебя я не знала сна, что сквозь солнце водою льётся,
и поэтому, я не твоя, верю - сон мой, как явь, вернётся.