Пора туда, где дел невпроворот, –
вновь горбить спину и мозолить руки…
Взяла б меня, какая, на поруки,
а то от всех ворот мне поворот:
куда ни постучусь – в ответ бранят,
руками машут или травят псами…
Покуда всё не ощутили сами –
не вам понять, что сердце не броня.
Не дай, судьба, такое испытать
ни одному живому человеку.
А мёртвые… да что мы можем знать
о тех, кто здесь уже прошёл проверку
на «вшивость», на «слабо» и на успех.
Последняя – весомей всяких прочих…
Эзоп писал все мысли – между строчек.
Понятно, что писал он не для всех.
Не каждому задача по плечу
суть уловить меж буквенных навалов…
Мы больше верим Богу, чем врачу,
спустившись долу с пика перевала.
Мы не привыкли доверять словам –
нам надобно увидеть и потрогать…
Твоя тогда закончится дорога,
когда в аду закончатся дрова.
И будет там не пекло, а тепло –
кипящие котлы в момент остынут…
А мёртвые… они стыда не имут –
нам с предками своими повезло.
Что толку знать: в раю или в аду
они теперь, до срока, обитают…
Отступит ночь, и ты, в своём саду,
увидишь, как на небе звёзды тают.
Как горизонт светлеет за спиной,
а дёготь неба стал глубоким синим…
И, чуть поодаль, задрожит осинник,
напуганный туманной тишиной
предутренней…
И солнца ярый диск
расплавленного алого металла,
огромным кругом над рекой завис.
И всё окрест в такой красе предстало –
какой доселе ты не наблюдал.
И жизнь свою по дням перебирая,
вдруг осознаешь, что частичку рая
тебе из предков кто-то передал
сюда – на землю.
Если оглядеться,
здесь – на земле – природой создан рай.
Мы сами ад творим!
Калечим сердце
и в прах нисходим.
Наш людской раздрай
и превращает ниву – в поле брани;
а рай земной, местами, – в сущий ад…
Спроси себя, бравируя на грани:
– А я?
Вдруг тоже в этом виноват?!
28.02.2019