Выхожу из метро, у Финляндского, и на выходе натыкаюсь на Кудряшова.
Кудряшов умер десять лет назад. Мой бывший шеф.
Я рад. Он кого-то ждёт, но тоже рад. Рядом его брат, военный моряк, кап-два: тот приветливо мне кивает.
- Саня! Как же это? Дай я тебя потрогаю. Ты мне снишься часто, - треплю его за рукав куртки и недоверчиво тыкаю пальцем в грудь.
- Ну что, настоящий? – улыбается в усы Кудряшов. Глаза его смеются.
- Похоже на то, - я возбуждён и чертовски доволен.
- Ладно, Лёха, я человека жду. Давай. Завтра поговорим. Заходи.
Жму руку и ныряю в дождь: бегу по своим делам.
А потом реальность начинает куда-то исчезать. И появляется другая. Просыпаюсь с лёгким чувством разочарования. И ещё есть непонятное ощущение причастности к какой-то большой тайне.