Летит воробышек над Питером, жара страшная: +24. Подлетает к Казанскому, чувствует: ссыхается на лету. В луже бы освежиться, да где ж её взять-то? Плюхнулся в Канал Грибоедова, искупался у Итальянского, крылья раскинул - лежит на спине - течение его медленно транспортирует к Ленкниге. А он лежит - млеет.
По Невскому мерседесы коптят. Народу - тьма: туда-сюда, туда-сюда - все куда-то бегут. А ему хорошо.
Девочка, на набережной, дергает длинноногую леди за руку и кричит: «Мама! Мама! Смотри! Птичка сдохла!»
Иностранцев - полным-полно, лопочут что-то, басурмане, - не понять что.
«Давненько я в Дом Книги не залетал», - подумалось воробышку. Вспорхнул он и дальше полетел. Летит довольный и счастливый: «Хорошо летом в Ленинграде!»