Как описать это? Момент, когда ты не удержался на краю, и вот уже стремительно летишь в пропасть. Ты в ее власти. Назад пути нет. Все, что ты можешь, это надеяться, что за спиной вырастут крылья, и ты спасешься. А пока у тебя есть время, много времени, чтобы понять, когда это случилось, и был ли шанс не сорваться вниз.
Которую ночь я вдыхаю морозный воздух, сидя на балконе и слушаю едва уловимое покачивание деревьев. Я смотрю, как их мрачные силуэты выступают на фоне, озаренного лунным светом, неба. Внезапно я чувствую его - теплый весенний ветер коснулся моей щеки и унесся прочь. Когда это началось? Возможно, виной всему послужили твои глаза, которым можно посвятить отдельную главу, или даже целый раздел. Так много хочется сказать о них. Или это была песня. Да, иногда бывает и так. А возможно, все дело в том, что сегодня - последняя ночь зимы. И это дает надежду ожидания начала чего-то нового. Чего-то, что изменит твою жизнь. Чего-то, что ты ждешь. Ты знаешь, что это. Ты боишься поверить, но понимаешь, что уже давно и незаметно для себя, поверил.
Я смотрю в ночь и растворяюсь в ее тенях. Есть этот момент и нет ничего. Я чувствую свист ветра в ушах, и понимаю, что могу взлететь. Энергия, которой я доверилась, аккордами отзывается внутри, от этого замирает дыхание и хочется просто поддаться ей.
У меня ощущение, что мы должны спасти друг друга. Я не могу до конца объяснить, но эта мысль не отпускает меня с момента, как я почувствовала тебя. В голове упрямым скерцо стучит вопрос: Зачем? Зачем? Уже обессиленная от бесконечных домыслов и вариантов, я иду на кухню заваривать кофе. За окном светает.
Мир неуловимо изменился. Все, важное когда-то, отошло на второй план и жизнь, привычная и до всех этих мелких деталей, знакомая, открылась с новой стороны. Будто кто-то добавил в нее новый оттенок, и ты смотришь на эту картину, и не узнаешь ее.
Перепиши историю. Да, собственно, как переписать, если она еще не написана? Ты требуешь невозможного. Я могу описать меланхолию, сплин, тоску, скорбь, светлую грусть, тихую грусть, депрессивный ужас в семи томах. Я даже могу достать для тебя маленькую скребущую кошку из своего горла. Но я не могу переписать то, чего не свершилось, прости.
Я чувствую глубокую воду, в которой рождается что-то новое, делает китообразное движение и поглощается ею же. Ночью моя дверь всегда открывается.
На карте города я могла бы нарисовать круг, в котором есть все, что мне нужно, исключая людей. Круг на карте города, со всем столбом беззвездного давления воздуха. Круг с ветвями опустевшего метро. С магазинами шоколада и кафе с кусочками сахара, делающими меня приторно сладкой.
Я перечитываю старые строки ночи напролет. Я встречаю рассвет и думаю о тебе. Я пытаюсь найти ответы. Они обязательно должны где-то быть. В голове всплывают давно забытые клятвы, обещания и звуки мелодий со старых пластинок.
Читать слова, растворяя кисловатый вкус вина на кончике языка и покачиваться в такт аккордам Radiohead. Это же все взаимно. Это так эстетично... Помнить, кто ты, и почему потерял все. Мы все меняемся, милый. Мы все больше становимся собой. Нам надо созреть для чего-то.
Время пришло. Это же только начало. Столько чувств... Мурашки по коже. Или это все вино.. Определенно, дело в нем. Может, еще в музыке. Или в том, что история была не так уж плоха. Мне хочется взмыть в небеса от взрывающихся сотнями осколков пожаров внутри. Как я могла не чувствовать этого раньше?
Ты пытаешься прочитать меня между строк, найти, только известные тебе, ответы. Я знаю это. Как можешь ты объяснить власть вековых дубов, могучие столбы которых колышит ветер? Или запах раннего утра, из далекого детства, который ты не забудешь никогда? Я хочу объяснить тебе весь мир, рассказать, как много значит то, что ты ворвался в мою жизнь, оставив меня в смятении и полную призрачных надежд. Я хочу рассказать тебе, но мне не хватает слов.
Люди не раз возвращаются к прошлому, так они могут понять себя. Вспомнить, кто они есть. Кто ты? Отражение в зеркале с пустым взглядом. Как думаешь, в тебя можно влюбиться? У любви вообще есть срок давности, как у содеянных некогда, преступлений? Занятно это все. Можно ли завидовать деревьям у твоего дома, ведь они каждый день видят тебя? Ты когда-нибудь задумывался о том, что они чувствуют?
Все так стабильно и распределено. Ты знаешь, что будет завтра. Ты знаешь, кого любить, когда оплавленная карамель ее волос и изящные линии тела своей завершенностью всех вокруг сводят с ума. Ты знаешь, где купишь бокал холодного темного, в который раз задумавшись, куда это все ведет.
...каждую ночь я заталкиваю себя в эту постель все глубже и глубже. Я выравниваю дыхание, вспоминаю, что сила притяжения сейчас мне недоступна, и начинаю жалеть себя, тебя и эту единственную букву, которая нас делит.
Я просыпаюсь, когда несколько тонн Неба падает на меня. В этот момент я ненавижу весь мир, хотя во сне готов был обменять все, что у меня осталось, на то, чтобы проснуться. Мне хочется плакать, ходить вокруг этой лужи слез и опять жалеть тебя, себя и эту несчастную букву.
Одеяло уходит под воду, а я едва выбираюсь на берег и иду чистить зубы.
Мне кажется, у тебя вместо сердца — кольца Сатурна. Все, что ты любишь и умеешь любить, все, на что способна твоя любовь — это вращение строго по его кольцам. Вращение, которое никогда не достигнет логического завершения. Но ведь даже Бог не может устоять перед соблазном время от времени ложится на твои кольца отдохнуть.
Богу не снятся сны. Бог никогда не закрывает глаза, потому что его глазами есть Вселенная. Вселенная рисует ему туманности и немые взрывы, а твои кольца служат ему ложем.
Я сижу на автобусной остановке в 3 часа ночи и думаю, что жизнь прекрасна. Я пугаюсь своих же мыслей. Я устаю от испуга. Потом я снимаю одежду, пропускаю строчки и заталкиваю себя в постель. И так каждую ночь. И каждую ночь все глубже и глубже.
Если бы я мог, я бы попросил у тебя больше никогда не касаться меня словами. Если хочешь — приходи и касайся пальцами. Но только молча.