Еще не закончился февраль, но душевное состояние уже не зимнее. В заоконье без устали слетают с небес снежинки с дождинками, серебряная пыль метелицей вьется с крыш, а расположение духа уже к весне ближе. Может, это оттого, что февраль ныне капризен, неустойчив: то в слезах, то в снегах, то в инее. Бывают и ветры. Они еще способны вести разговор о зиме, о вьюгах, о морозах. Но, повернув с юга, вдруг несут к нам непобедимый запах вишенной коры, взбодрившейся на стволах у подъезда дома. Охрипшие за зиму дуновения веют чем-то легким, предвесенним, чему не сразу дашь название.
От ветра серебряные снежинки с дождинками косыми линиями секут землю, дома, деревья возле них. Но это лишь на короткий миг. Свинцовые тучи расступаются, и в их прогалах вдруг объявляются белесые просветы, теплые, с заметной просинью по центру тучевых разрывов.
Волшебной, усыпляющейся исповедью льются на жестяной подоконник капели. Сосульки под крышами истончаются и срываются, хрустально звеня, вниз на прозрачные ручейки за обнажившимся черным отливом у фундамента дома. Потревоженный ручеек всплескивается янтарным блеском, поймав на минуту-другую выстреливший из-за туч солнечный луч.
Ручейки уже возле каждого дома. Мне кажется, что ими пахнут сны, тени и звуки с одним и тем же предвесенним мотивом. Время от времени я, по-старчески впадая в дрему, срываюсь и падаю в них, как в мягкую постель.
К вечеру подморозит. Ручьи будут похожи на заиндевелые серебряные нити. Над усмиренным краем города, над лесом, в головокружительной небесной тишине раскроются, согретые дыханием весны, звёзды. Усталый месяц, повиснув над предвесенним миром, вздремнет тихо и безмятежно, как после тяжелой хвори.
Я открываю томик Чехова и читаю:
«С земли еще не сошел снег, а в душу уже просится весна. Если вы когда-нибудь выздоравливали от тяжелой болезни, то вам известно блаженное состояние, когда замираешь от смутных предчувствий и улыбаешься без всякой причины. По-видимому, такое же состояние переживает теперь и природа. Земля холодна, грязь со снегом хлюпает под ногами, но как кругом всё весело, ласково, приветливо…»
…А пока смиренный предвесенний день. Время от времени набегают тучи. Они нехотя сыплют на землю крупу – жесткое серебро. Но всё, что видимо мной, мне кажется, чует: это зимы последнее многоточие.
*Репродукция картины художницы Ольги Мороз